Completamente sin remedio

Parecía fácil

2010-10-10T14:21:00.000-07:00

Estaba cansada de todo. Absolutamente todo. El mundo parecía girar para todos los entes vivientes salvo para ella. A aquello había que ponerle remedio y pronto. Se acabaron los escrúpulos que nunca tuvo y las connataciones morales que siempre habían brillado por su ausencia. Ella pensaba que sabía cantar, que sabía escribir y que sabía actuar. Vamos, que una artista "de verdad" tenía poco que envidiarle. Y recordaba todos los casting de OT (pónganle ustedes los significados que consideren oportunos a semejante aberración)en los que le dedicaban buenas críticas y a las primeras de cambio, le enseñaban el camino directo a casa. O la puta editora que le dijo que le mandase la obra y que le daría una contestación, advirtiéndole que si recibía una crítica negativa, era sólo para que aprendiera. Ni negativa, ni positiva, aquel zorrón parecía habérsela tragado la tierra hasta que un día la vio participando en un blog en el que admiraba a su autora. Ella sabía que aquel blog, con sus mil quinientos seguidores, eran mil quinientos ejemplares vendidos, por tanto, la edición era favorable, sólo con se vendiera el ejemplar a diez euros (que luego serían más) el libro ese movería quince mil, mínimo. Negó con la cabeza. Al final, después de todo, lo sabía bien. Funcionaba así. La autora del blog no era superior a ella y ella misma podía verlo. Pero movía a más gente, por supuesto, y por tanto, más dinero.
Recordaba la lucha por el papel protagonista de Madame Collet en una representación de "Luces de bohemia". Y al final su rival se quedó con él. Aceptó su derrota hasta que diez días más tarde, supo que su rival le había hecho buenos favores al director de la obra. Su sangre estuvo hierviendo mucho tiempo...

Todo debía cambiar. Ser humilde, trabajadora y honesta en este mundo era sinómino de pisoteo y aprovechamiento de la propia persona. Tenía que cambiar de mentalidad. Tenía que creerse que podía hacerlo. No podía ser tan difícil. Se miró en el espejo y estuvo delante de él una hora. Probó mil y una poses distintas hasta que encontró la que ella consideraba más favorable. Se veía bonita, único requisito para lo que se proponía hacer. Justo al día siguiente de proponerse su cambio, su asalto a una vida agradable y libre de agobios, tuvo su primera oportunidad de demotrarse a ella misma que podía hacerlo, que iba en serio. Un vecino se la encontró en el ascensor y la invitó a desayunar. El chico estuvo cortejándola con diez mil halagos y piropos de lo más ingenioso, dando a entender algo que, por la razón que fuese, no se atrevía a decir, pero de cualquier modo, resultaba bastante obvio. La guinda del pastel la puso una invitación a cenar el sábado por la noche. Estaba claro. Se conocían desde hacía tiempo, pero cuando se habían cruzado él había agachado la cabeza y dicho un tímido buenos días. Y ahora, después de comparar sus ojos con un desierto de esmeraldas y sus cabellos como una noche de luna llena, la invitaba a cenar a un restaurante de alto prestigio, posiblemente el más caro de la ciudad. Estaba dispuesto a gastarse las tres cuartas partes de lo que le pagaban en el hipermercado que trabajaba en cenar con ella... Pero no, ya había decidido que aspiraba a mucho más. Ella se merecía mucho más. Y cuanto más se miraba en el espejo, más se convencía de ello.

Comenzó a frecuentar en soledad las zonas de más glamour. Las discotecas donde la droga no era adulterada y se servía en bandeja de oro. Su belleza natural hacía que los porteros le hicieran reverencias y la escoltaran hasta el interior del rectángulo de música machacona. Recordaba que, en los tristes botellón con los amigos del barrio, a sus veintiuno, los policías que debían impedir la borrachera, al verla, se unían a la fiesta. Ahora era más o menos igual. La primera noche sintió varios pares de ojos fijos en ella. Su entrenamiento para conservar la altanería dio resultado. Permaneció impasible con la copa de no sabía qué mierda la había invitado el camarero de la barra, con un guiño de ojos incluido. Repitió la noche siguiente. Era sábado. Los mismos espectros, de ojos rojos y olor a humo y alcohol. Una mano llena de anillos de oro blanco a simple vista la invitó a bailar. A un gesto de su mano, la música cambió del "pum, pum, pum" a tiernas baladas para bailar abrazados. Después de dos canciones, se sentaron. Era guapo y sus ojos rojos le daban un aire siniestro que empezaba a resultarle atractivo. El tipo tenía una botella entera del mejor whisky que tenían allí. Y empezaron a dar cuenta de ella. Sacó una bosilta con un polvo blanco y dispersó algo de él sobre la mesa. Los dos respiraron ese polvo y a ella, la embriagó un fuerte dolor de cabeza. El tipo parecía ponerse a tono con el ambiente. Volvió a tenderle la mano llena de anillos y ella la tomó sin ser muy consciente de lo que hacía. Cuando empezó a recobrar su plena conciencia estaba encerrada en una lujosa habitación de hotel y sentía un aliento de olor alcohólico en su cuello dirigiéndose hacia su abultado escote. Había llegado el momento. Era ahora o nunca y debía hacerlo. Si conseguía atrapar a este estúpido, su vida no volvería a conocer las penumbras y sus deseos serían todos satisfechos. Buscó sus labios, los besó con una fingida pasión que parecía real. Y acabó por entrelazar su cuerpo al de él. No debía de ser tan distinto a cuando lo había hecho con los dos novios que había tenido.

Amaneció en sus brazos. Él ya estaba despierto. Y la miraba con ojos que cualquiera diría estaban llenos de pasión. Lucían menos rojos y eran más hermoso, de color miel.
-Pídeme lo que quieras.
Eso no se lo esperaba. Era la primera vez en su vida que sus planes parecían funcionar. Un poco más, si conseguía amarrarlo adiós a los madrugones para ganar unos miserables 900 Euros y encima tengas que agradecer tener el trabajo explotador para ganarlos. Pagar el alquiler y su sueldo reducido a la mitad. Las gasolineras pulsando el botón de subida de combustible cada vez que algún político y parásito hablaba, para al final, ver que vivía al día, ver que si surgía algún improvisto, no podría hacerle frente. Al lado de aquel tipo, que por el motivo que fuese, había sido agraciado con una vida llena de comodidades, pasando las necesarias carencias que todos debemos pagar a cambio de vivir, de sentir todas las maravillosas sensaciones que la vida ofrece, a su lado, todo cambiaría. Podría ir a ver al zorrón de la editora y decirle que ya no la necesitaba, quién sabe si no podría montar su propia compañía de teatro y quitar de enmedio al tipo aquel que la había privado del papel de Madame Collet porque su rival había aprovechado sus encantos femeninos y la debilidad de los hombres. Y... bueno OT no hacía falta hacer nada contra ellos, era tan patético que caería por su propio peso.
-Llévame a almozar al sitio que quieras -dijo al cabo de unos intantes-.

Cuando salieron del hotel, y se dirigieron al estacionamiento privado, vio el vehículo que siempre había soñado. No se podía creer que la noche anterior hubiese venido en él y no hubiese sido plenamente consciente. Sí, definitivamente, este tipo era el final de sus problemas. No podía permitirse un sólo error. Tenía que ser para ella. El motor emitió un rugido potente y el coche salió con una suavidad pasmosa. Cuando entró en la autovía, sus sentidos se embriagaron ante la aceleración poderosa del coche. Cuántas veces había soñado con sentir esa sensación en ese mismo vehículo...

De repente, como si el sueño más placentero y hermoso quisera gastarle una broma de mal gusto, se transformó en una horrenda pesadilla. Vio como el coche seguía acelerando y la aguja del velocímetro marcaba 220. Las sirenas de los agentes de tráfico sonaban y por megafonía le ordenaban que parase. Por supuesto, se comportaba opuestamente a las órdenes. Los agentes dieron aviso de la situación y se tomaron las medidas. Diez kilómetros más adelante vieron como habían montado una barricada con el único propósito de detenerlos. Pisó el acelerador a fondo y el vehículo volvió a acelerar.
-Por Dios, ¿Qué haces? Para el puto coche de una vez. ¡Nos vamos a matar!
-Cállate zorra. Los maderos no me pillarán.
Veía el impacto inminente. ¿Qué hacer? Se acordó de su vecino. Si huibese ido a cenar con él no estaría ahora aquí. no sabía por qué demonios pensaba eso ahora, cuando su vida estaba a punto de acabar. Estaban a escasos 700 metros. Pulsó el botón para librar el anclaje del cinturón de seguridad. Abrió la puerta y se dejó caer. Notó el asfalto quemado como los besos del infierno y se oyó una explosión de varios kilates de calidad. Lo que antes había sido el coche de sus sueños era ahora una hoguera de san Juan. Era imposible que el hombre que iba a sacarla de su vida mediocre y llena de injusticas hubiera sobrevivido. Notó una sombra sobre su cuerpo tendido en el asfalto sintiendo quemaduras de varios grados.
-Así que eres la puta del narcotrafincante, pues tu chulo la ha palmado, pero creo que tú pasarás una buena temporada en la cárcel.

No podía creer lo que estaba escuchando. Pero lo cierto era que mientras los agentes comprobaban que podía levantarse, les estaban esposando las manos.

¿Qué más puede salir mal?

2010-09-09T04:13:00.000-07:00

Nunca protestaba por nada. Siempre prefería pensar que debía de haber alguien en el mundo que estuviese en una situación peor a la de él. Y, por supuesto, estaba en lo cierto. Lo que nunca pensaba es que también hay gente que sin hacer ningún esfuerzo más que aprovecharse del trabajo de otros, tenían una situación infinitamente superior en bienestar a la él. Y sin embargo, su superstición superaba todo lo conocido.

Aquel día el pie que primero puso en el suelo al levantarse fue el izquierdo, aunque no reparó en ello. Ni lo haría. Había hecho movimientos de gimnasta para poder poner primero su pie derecho al levantarse por la mañana o cuando se levantaba del sofá o la silla. Y, como siempre debe haber una primera vez, este día fue el primero que se levantó con el pie izquierdo aunque no hubiese sido consciente de ello.
Tomó su desayuno como hacía todos los días, después de lavarse la cara y vestirse con la ropa que dejaba sobre la mesa antes de dormir. Cuando estaba untando la rebanada de pan con la margarina, ésta se le cayó sobre el pantalón y tal como dice Murphy, por el lado donde estaba untada la margarina. Soltó una maldición y fue a su dormitorio a por uno limpio. Cuando estaba abrochando el último botón, se quedó con él en la mano. Lo tiró con rabia en la cama sin hacer y cogió el último limpio que le quedaba en el armario y rezó a su ateísmo para que no se le estropease éste. Poco después salía por el portal en dirección al trabajo. Nada más salir, una paloma le dio la bienvenida tras descargar su aparato digestivo. Si hubiese tenido algo que arrojarle a la paloma hubiese batido algún record olímpico a la hora de lanzarla lejos de él. Su camisa de manga larga y color celeste quedó inservible. Tuvo que volver a casa. Cuando volvió a salir fue directo hacia el trabajo. Los quehaceres pendientes los haría tras la jornada. No le daría tiempo. Al llegar a la plaza donde se ubicaba su oficina, los reflejos que desarrolló durante sus años en el equipo de fútbol jugando de portero lo libraron de recibir un fuerte balonazo aunque el movimiento de su mano para despejar el balón de su trayectoria su cabeza, no fue todo lo fuerte que debiera y su mano se dobló ante el contacto con el balón. Maldijo en voz alta y se sujetó la muñeca derecha con su mano izquierda. Echó un vistazo a su alrededor con la esperanza de encontrar al que había pateado el balón y poder descargar su frustración con él. Aunque supiese que al final, guardaría silencio. Pero lo único que vio fue correr a un niño moreno perdiéndose entre las fachadas de los edificios. Se soltó la mano derecha e hizo variso giros de muñeca. Todo parecía estar en orden.

Entró en la oficina y sus compañeros lo recibieron con caras apesadumbradas. Se sentó en su silla y preguntó a su compañero qué era lo que había ocurrido. El compañero le contestó con voz baja que había venido los jefes de la oficina del centro y aquello nunca sucedía para traer buenas noticias. Y más con los tiempos que corren. Sin contestar palabras, encendió su ordenador y se disponía a comenzar su jornada laboral. Nadie le preguntó el motivo de su retraso, cosa que agradeció por evitar la humillación de contar como la evacuación de una paloma había sido la causante de la llegada a deshoras. Cuando el ordenador de terminó de iniciar recibió un aviso de un fallo del sistema de antivirus y cortafuegos. Aco seguido el sistem se bloqueó y tras iniciarlo de nuevo, el bloqueo persistía. Golpeó con las manos la mesa de forma leve. Uno de esos malditos virus creados por gente aburrida de vidas mediocres le había fastidiado el equipo y, posiblemente, le había hecho perder datos valiosos. Maldijo en voz baja. Su día había comenzado hacía a penas cuatro horas y le habían llovido los golpes de mala suerte.
Cuando consiguió reiniciar el equipo y volver a instalar todos los programas y de recuperar algunos datos, su teléfono sonó. Lo requerían en el despacho del jefe. Se levantó pensando las explicaciones que iba a dar por el problema surgido con su sistema y qué palabras usaría. Nada más llegar, vio a dos hombres sentados junto al que era su jefe desde hacía dos años y notó las miradas que se clavaban en su persona.

"mire usted, estamos pasando por momentos difíciles y la empresa debe hacer recortes, usted ya me entiende..."
"No, sinceramente, no lo entiendo. No entiendo que tiene que ver los tiempos difíciles con el que hecho del que al ordenador se le haya metido un virus"
"No, no es eso. Por supuesto que no tiene nada que ver. Es más, ha hecho usted un buen trabajo recuperando el sistema. El problema es que debemos recortar la plantilla y usted es uno de los elegidos. Lo siento mucho.

Hizo un esfuerzo porque las lágrimas no aflorasen en sus ojos. Salió sin despedirse de sus compañeros que ya recogían sus cosas para salir. Antes de que todos saliesen, sonó el teléfono de dos más. él ya sabía qué les iban a decir. Cuando salió a la calle, pensó en las dos tareas más próximas que debía realizar. Llevaba quince años jugando la misma combinación de lotería y aquella noche era el sorteo. Tenía hasta las nueve para validar la combinación. A las cinco tenía una cita en un centro de tatuajes. Decidió comer alguna cosa en un bar cercano a la oficina y después iría a tatuarse. Por último validaría el boleto de lotería. Comió acompañado de las noticias deprimentes que todos los días nos visitan. Llamó a su novia para invitarla a cenar e informarla de su nueva situación laboral. Se despidió prometiéndole una sorpresa. Al terminar de comer, sintió varias punzadas de dolor en su vientre y le hizo temerse lo peor.

Media hora antes de su cita con el tatuador estaba sentado en su baño acordándose de la paloma de la mañana. Si aquello persistía, no llegaría a tiempo. Alcanzó su teléfono móvil y llamó al centro de tatuajes. Contó su problema y el tatuador lo arregló para cambiarle la hora. A medida que la tarde iba pasando, los dolores de estómago fueron disminuyendo y ahora pensaba que a la nueva hora, sí que podría llegar a tiempo. Cuando consiguió que pasara media hora sin que su estómago se quejara, decidió darse baño. Sus cálculos le confirmaban que tenía el tiempo justo. Pensó que otro ataque intestinal supondría la cancelación de marcar su piel, hecho durante tiempo deseado. Tenía que ser hoy. Volvió a rezar a su ateísmo. El contacto con el agua fría pareció revitalizar sus sentidos y la sensación de bienestar después de un día que estaba resultando desastroso a todas luces, lo iba invadiendo lentamente. Se vistió deprisa, dio dos pulsaciones a su frasco de colonia y fue directamente al centro. Cuando dobló la primera esquina hacia su destino, comenzó a llover. Se resguardó bajo el toldo de una pequeña pastelería y miró el reloj. Si volvía a casa a por un paraguas, llegaría tarde. Decidió ir bajo las protección de algunos toldos, que no cubrían todo el trayecto. Llegó finalmente al centro empapado. El tatuador lo miró y con gesto cómico, le entregó una toalla. Mientras se secaba cayó en la cuenta que no había validado el boleto con los números que llevaba quince años jugando. Bueno, el tatuaje no era muy grande, y este hombre era un experto. Seguro que le daría tiempo después. El dibujo que se tatuaría estaba determinado desde hacía varios días, pero cuando sintió la aguja clavarse en su piel, hiper sensible al dolor como era el muchacho, se preguntó por qué diablos había decidido hacer semejante locura. El reloj seguía avanzanado y aquella tortura no acababa. Cuando por fin el hombre dijo que había acabado, el suspiro de alivio se oyó hasta en la última planta del bloque donde se ubicaba el negocio. Después escuchó nervioso los consejos post tatuaje, como lavar con agua el dibujo y poner film transparente. Tendría que volver pasados unos días a ver qué tal iba. Pagó y salió de allí corriendo. Seguía lloviendo. Todavía faltaban diez minutos para que se cerrara el plazo de validación de boletos. Llegaría. Seguro que le tocaría tirar el boleto al contenedor de reciclado de papel, pero aquello era ya un ritual. Corrió varias calles bajo la fina llovizna que caía y cuando llegó a la administración, estaba cerrada. Luego cayó en la cuenta que los jueves por la tarde, el que validaba los boletos era un trabajador del Ayuntamiento por la mañana y al parecer, estaba muy acostumbrado a trabajar menos de la cuenta... Cuando el río suena, agua lleva. Y nunca mejor dicho. Luego los "trabajadores" del los ayuntamientos que quejan... No miraría el resultado del sorteo por si acaso, aunque tenía la sensación de que se había ahorrado el importe del boleto.
Se fue al restaurante donde había quedado con la mujer con la que llevaba compartiendo su corazón tres años. No había llegado aún. Se metió en el aseo y se secó con un puñado de toalletas que allí habían. Salió y se dirijió a un camarero para indicarle que tenía una mesa reservada. Elizabeth aún no había llegado. Se sentó y pidió una botella de vino de la casa. El camarero le sirvió una copa y dejó la botella dentro de una hielera. Al fondo del muro lateral del restuarante un flamante televisor de pantalla de gigantescas proporciones, puesto allí para aumentar la vanidad y el egocentrismo del propietario, daba las mismas noticias deprimentes que había visto en la pequeña pantalla del bar donde había almorzado. Elizabeth llegó y lo besó en la mejilla. El maquillaje que traía aumentaba su peso corporal en un par de kilos. Él sonreía sólo con verla y ella aquella noche parecía tener prisa. Había aceptado la invitación para cenar con varios días de antelación. Marcos no entendía sus prisas, sabía que tenía un compromiso. ¿Qúé ocurría? Tuvo la genial idea de enseñarle su tatuaje. Un precioso corazón rojo con su nombre dentro. Elizabeth. "Pienso tatuarme tu caras debajo de este, ¿qué te parece?" Ella no sonrío y habló sin mirarlo a los ojos. "Marcos, no quiero continuar con esta falsa: Llevo acostándome con otro desde cinco meses y creo que me he enamorado de él. No merece la pena seguir. Buena suerte en tu vida" Se levantó y se fue sin mirarlo, sin decir ninguna palabra más. Tuvo la sensación de que el despertador sonaría de un momento a otro. ¿Qué haría con el tatuaje? Por lo que tenía entendido era una marca para siempre. De un trago vacío lo que quedaba en la botella y se dirigió a la caja para pagarla. Se le había quitado el hambre. Miró fuera. Seguía lloviendo pero no le importó. Un camarero gritó que pusieran el canal de la lotería, que estaba seguro que esa noche iba a mandar a la mierda al jefe y al maldito restaurante aquel de poca monta. El cajero obedeció. El sorteo se había celebrado y repetían la combinación ganadora. No pudo evitar oirla. Quería morirse.

Méritos propios

2010-07-31T15:52:00.000-07:00

Estaba realmente impresionado por la cantidad de acordes que había conseguido enlazar en la que debía ser su prueba de fuego. Su bautismo de fuego en el mundo del valor de expresar lo que se siente y no hundirte en el lodo en el intento. El muy ingenuo pensaba que con la prueba mataría dos pájaros de un tiro y, por supuesto, que le saldría bien.
Hacía seis meses que había llamado a la puerta de aquella empresa. Una discográfica que únicamente conocía quien la había puesto allí. Pero llamó, llamó y abrió la puerta una ninfa de ojos verdes y pelo moreno que ni siquiera sonrió. Se quedó como un verdadero estúpido en la puerta mientras a la ninfa se le descomponía la cara metamorfoseándola en otra semejante a los dibujos de las brujas de los cuentos.
–¿Te has equivocado o qué? –Preguntó la ninfa con todo el desprecio del mundo en su voz desagradable.–
–Eh... No. No. He venido a traer esta maqueta por si les interesa. Dentro van mis datos por si se quieren poner en contacto conmigo.

La ninfa cerró la puerta sin decirle nada y él permaneció allí al menos cinco minutos mirando a la puerta, como si esperase que el sueño de su disco hecho realidad saliese por allí en un tiempo de producción record. Pero no, lo que ocurría es que la visión de la mujer que le había ¿atendido? lo mantenía hipnotizado, empotrado en aquel pavimento que comenzaba a arder por el calor sofocante. Y hubo de ser las gotas de sudor resbalándole por las mejillas, las que le hizo darse cuenta que necesitaba hidratarse de forma urgente e inmediata.

Desde aquel día, todas las canciones que compuso estaban dedicadas a la ninfa de ojos verdes y pelo negro. Y no se separaba ni del teléfono fijo como del móvil, los dos que había puesto en su carta de presentación. Cuando salía, las pocas veces que lo hacía por necesidades como la de hacer la compra, lo primero que hacía al llegar a casa era oír el contestador. Nada. Y después se sentaba a tocar su guitarra e improvisar melodías con la cesta de la compra todavía por guardar. Sin ni siquiera percatarse de ello, su afán de colmar de música la atención de la ninfa de ojos verdes y pelo negro y también voz desagradable, iba haciendo que sus composiciones aumentasen en calidad. Los vecinos fueron perdiendo las ganas de tirar su puerta y cortar hasta la última cuerda de su guitarra, que fueron sustituidas por un placer leve producido por la dulzura de los acordes de su guitarra y las notas cada vez más afinadas de su voz. Incluso llegaron a decírselo y felicitarlo por un cambio tan positivo. Al igual que cuando se halaga al sin remedio, estos comentarios positivos hicieron crecer la vanidad de este ser, compositor con menos luces que la A7 tramo Fuengirola-Málaga de noche, convenciéndose a sí mismo que el final del camino estaba cerca y en él lo esperaba un bosque de noche, con miles de luciérnagas iluminando un pequeño estanque de nenúfares donde podía contemplar la luz de la luna junto a la ninfa de ojos verdes y pelo negro.
No hay que decir que el día que lo llamaron para una prueba de sonido, esta vanidad se multiplicó por el número después del infinito.
Se levantó el día acordado cinco horas antes de la acordada. Se bañó tres veces, las tres en agua de colonia con la que había llenado la bañera y cuando salió de su casa, hasta las cuerdas de la guitarra olían a "Diavolo". Por la calle todos lo vieron con una sonrisa del bobo que parece andar por algún lugar sin saber a dónde va. Quizá fuese cierto, pues su mente estaba ocupada planeando el futuro. Una cena inolvidable con la ninfa de ojos verdes y pelo negro y una canción de declaración de amor terminando con ella echada en sus brazos.
Tocó la puerta y esta vez no le abrió quien él quería que le abriese, sino un tipo obeso con barba de seis días y mirada desquiciada por el polvo blanco. Lo invitó a pasar. Se sentó en lo que parecía una sala de espera. Había otro hombre allí. También llevaba una guitarra. Peinaba cresta y sus orejas lucían infinitos zarcillos que parecían destilar los colores del arco iris. Una voz de hombre dijo el nombre de "Pornosatánico" y el muchacho se levantó, atravesó la puerta y entró en otra sala. Al cabo de un momento comenzaron a sonar acordes estridentes y una letra de canción que le enseñó que el nombre que había adoptado el otro chico era de lo más acertado. Cuando "Pornosatánico" salió de la sala, lo miró con aire de superioridad, sonriéndole perversamente. La voz lo nombró y él se levantó y entró en la sala. Allí había tres hombres, y también estaba la ninfa de ojos verdes y pelo negro. A la señal de uno de los hombres, la guitarra comenzó a emitir dulces sonido con una polifonía muy lograda. La sala parecía iluminarse con los colores de la notas y los ojos del cantante miraban fijos a los ojos verdes de la ninfa. Cuando terminó de cantar, observó que los hombres lo miraban con gesto indiferente y que la ninfa, nada más terminar la canción, se había esfumado. Los hombres le dijeron que ya tenían la muestra de sonido en directo y que se pondrían en contacto con él. guardó su guitarra dudando si invitar a la ninfa de ojos verdes y pelo negro a cenar aquella misma noche o esperar a firmar su contrato profesional. Lo que jamás pudo imaginar era, que a l salir de aquella y de la otra que había servido como sala de espera, iba a encontrarse a su ninfa besándose desmesuradamente con el tipo de la cresta y los zarcillos arco iris mientras ella felicitaba al tipo por la firma que acababa de plasmar con la empresa.
"Le debo un favor a mi tío". Fue todo lo que dijo mientras sus labios se hundían en los de la ninfa de ojos verdes y pelo negro.

Libertad

2010-07-17T02:57:00.000-07:00

¡Bravo, bravo, España ha ganado..! El banco me ha perdonado dos meses de hipoteca, me han subido el sueldo un 30% y en la gasolinera me han dicho que vuelva a coger el coche, que me van a hacer precio especial, que me echan de menos desde que se les escapó el dedo en el botón de subida. Todo esto, una semana después. De cualquier modo tía Frasquita, si alguien lee esto y de verdad le ha cambiado la vida porque España haya ganado, dile que me alegro mucho por él, felcitaciones a granel de mi parte.

En fin, después de todo, seguimos igual. O quizá no. Como bien supuse, hubo algunas ausencias de los puestos de trabajo durante el lunes. Y seguramente el motivo fue el dolor de las muelas del juicio que hacía años que habían sido extraídas. El desmadre que se armó fue monumental. La gente se excusa en lo mismo de siempre. "Es una fiesta", "para una vez que ganan" Excusas para destrozar, ensuciar y, en definitiva, dar rienda suelta al instinto salvaje y primitivo que todos tenemos y la sociedad nos castra desde que nacemos. He visto en televisión a inmigrantes gritando esa máxima poco orgullosa de "yo soy español". Se abrazan, se quieren. Cuando termine este sueño balsámico, que supongo que habrá terminado ya, los inmigrantes volverán a tener la culpa de que no haya trabajo y de que tarden tres horas en atenderte en urgencias. Porque de eso quiero hablarte, querida tía Frasquita. Porque la gente que le toca arreglar todos los desmadres que las celebraciones provocan, se cagan en la madre de las victorias. Por ellos, que revieten todos. Lo dice nuestro instinto egoísta y que este sistema, que dice que somos libres, nos castra a la mínima oportunidad.

Cambio radicalmente el sentido de mi carta. Dicen que somos libres... Y ¿sabes qué? El otro día encontré, a la vista de todo el mundo, una carta de Endesa avisando del corte de suministro a un vecino que debía la impresionante cantidad de 6,31 €. La luz, la utilización de recursos eléctricos sin los que ya no podemos vivir, cortada por deber poco más de seis euros... ¿Es eso libertad? ¿O es una especie de esclavitud a unas pocas empresas que sin saber cómo, se dedican a la distribuición de la energía? ¿Y qué pasa con el agua? ¿También te la cortan si debes cinco euros? ¿No tienes derecho a poder bañarte? ¿Y qué ocurriría si no lloviese? ¿De dónde sacarían el vital líquido? Si ellos tienen derecho a dejarnos sin agua por la mierda del dinero, ¿no tendríamos derecho nosotros a hacer lo que nos pareciera bien si ellos no nos suministran el servicio? No, supongo que no. Si no pagas, te jodes, porque a fin de cuentas, se trata de eso. Gobierna un pedazo de papel que es el causante de tantas miserias y penosidades que pasan millones de criaturas. Y si no se tiene ese dinero por la circustancia que sea, parece que pierdes el dereco a vivir. De verdad que no extrañaría nada que mañana se apruebe un impuesto por respirar. Eso de decir que se nace libre es una patraña como la ineptitud humana. Naces subyugado por un sistema que favorece a quien lo inventó. Y jode al resto. Gane España o pierda España (entiéndolo como quieras). Estamos sometidos a un tiempo y a un espacio que no es infinito y por tanto, impone limitaciones. Así que la libertad habría que entenderla bajo ciertas perspectivas y no afirmar, sin luces, que somos libre, tal y como creo yo que dice la Constitución.
Fíjate que estamos sometidos a voluntades varias que me dieron la noticia hace tiempo, que un perito de la Junta de Andalucía estimó los daños que provoqué en un accidente que tuve en 54.000 €. Es decir, nueve millones de las antiguas. Vale que me empotré contra una mediana de hormigón y que sea un verdadero milagro que esté aquí escribiendo tonterías, pero nueve millones por poner un poco de hormigón y adaptarlo... No sé, yo no entiendo, pero me parece mucho, el poco sentido común así me lo afirma. Lo que yo creo es que todo esto se hace a "ojo" de tuerto. Digo esto y lo que sobre para mí, porque sobrar, sobrará, de eso no hay dudas. Igual que cuando las lluvias torrenciales que a principios de 2009 hundieron la carretera que une Granada con Madrid, la A 92 me parece que es, y salió un inútil por la tele diciendo a ojo que los daños estaban valorados en no sé cuántos millones de euros. Millones de Euros. Qué fácil hablan de millones. ¿Somos conscientes de lo que se puede hacer con un simple millón de Euros? Y si alguien dice esto vale tanto, vale tanto y es lo que hay. luego empiezan las compañías de seguro a matarse y a buscar a los abogados que saben interpretar la ley de manera que les favorezca a ellos. Aquí somos los mismos los que pagamos, siempre. Esa es nuestra libertad, zumbar impuestos desorbitados para tener infraestructuras y al menor problema, nos quedemos sin ellas y tenemos que ver como hablan de millones como si fuesen litros de cerveza. ¿Qué haría yo con un simple millón? Desde luego, me perdía en las montañas del abuelo de Heidi y no iba a encontrarme ni Hacienda, esos que respetan tanto tu libertad que cuando meten los dedos en los ordenadores, les sale hasta las veces que vas al baño.

Buscando enemigos

2010-07-08T14:16:00.000-07:00

Aquí estoy de nuevo, querida tía Frasquita.

Verás, hoy me ha dado por pensar. Y entre la última vez que escribí recordando a mi hermana y maldiciendo a todos los mierdas que dicen hacer justicia en este país y lo que he estado pensando últimamente en los escasos minutos de sosiego de los que dispongo al día, me he decido a escribirlo. Por cierto, puede que la cercanía del sexto aniversario de su marcha me hiciera estar más agresivo. Sé que eres el único ente que me lee, pero seguro que tras esto voy a ser considerado enemigo de la patria, un maldito amargado agua fiestas. Porque hasta los monitores tienen ojos y ya no puedo más con esta situación que no hace sino confirmar que vivimos en un país de auténticos gilipollas sin remedio ninguno, mucho menos remedio que yo incluso aunque siempre he pensado que eso era imposible.

Veo lo que se está armando por los éxitos de la selección española de fútbol. Y ¿sabes? pienso que si viniera un marciano con la varita de "Harry Potter" y consiguiera que nadie más pasara hambre, que todos tuvieran un trabajo vitalicio, que los niños no tuviesen que llorar y que los Pacos no maten a las Maris porque les quieren dejar, la gente no lo celebraría con ese "entusiasmo". Y esto me entristece, o quizá me ponga de muy mala leche. Supongo que sabrás lo que van a cobrar estos "trabajadores" si consiguen ganar el campeonato. Y pienso en todos esos profesionales que han tenido que emigrar porque aquí les han negado subvenciones para investigar en beneficio de la gente.
Miremos las cosas fríamente. ¿Qué ganaremos nosotros si consiguen alzar la Copa del Mundo? ¿Nos darán días de vacaciones? La gente faltará al trabajo, claro que sí, y los servicios de urgencias se van a inflar de hacer informes por dolores de las muelas del juicio que tuvieron que ser extraídas hace años. ¿Van a subirnos los sueldos? Veremos a ver si el presidente del gobierno no se le ocurre bajarlos otra vez para hacer un Ministerio de Deportes, cuando están sobrando Ministerios a patadas. En definitiva, tía Frasquita, no ganamos ni perdemos nada. Es así, pese a quien pese. Me podrán decir que la emoción inexplicable, que te están representando ante el mundo, que el sentimiento que hace afición. Lo dicho, sin remedios completos. ¿Cómo van a representarme a mí, el último mono del peñón, el último contenedor de reciclaje de la esquina, unos cuantos hombres que se les da bien dar patadas a un balón y cuyo cometido es entretenerte como puede entretenerte oír una canción, leer una buena historia, ver una película y si me apuras, emular tu existencia virtual? ¿Cómo van a hacerlo si van a cobrar lo que van a cobrar y se le niega ayudas a gente muy capaz para mejorar la existencia? Me da igual que donen el dinero a ONG (que después del caso Intervida, ya me despiertan todo tipo de sospechas), porque si le das de comer a un pobre hoy, mañana volverá a pasar hambre. Tienes que enseñarlo a que consiga su alimento. Tienes que enseñarlo a hacer su infraestructura para que pueda tener agua. Y tienes que enseñarlos a fabricar sus medicinas. Y hay que hacer muchísimas cosas. Y apoyar a aquellos que pueden mejorar la existencia de las personas y que tienen que irse de España porque se les desprecia, porque España desprecia el verdadero talento. ¿Qué pasará si el domingo pierden la final? Yo lo sé; la gente llorará y los impresentables de siempre se dedicarán a hacer vandalismo destructivo urbano con la excusa del fútbol. ¿Por qué harán esto? ¿De verdad alguien, repito, fríamente, puede sentir la sensación de fracaso, de pérdida de algo importante por el mero hecho de perder en un juego que sólo sirve para entretener a la gente?

Creo que todo está muy claro. Y no soy antipatriota porque me importe una mierda lo que pase el domingo. Me fastidia la enorme estupidez de la gente, quizá yo también considere la posiblidad de autodesterrarme. No he hablado de los toros, porque hay poco que hablar. Es una afirmación que este país se divierte haciendo sufrir a la vida y extinguiéndola y qué cantidades de dinero se mueve, oiga, para hacer muchas cosas buenas. El "furgol" debe ser entretenimiento. ¿La gente sale a desmadrarse porque han ganado un partido en la Wii? No. Y espero que no lo hagan nunca, pero siceramente, creo que tampoco me sorprendería... Autodestierro. Puede que sea mi sino. Salvo que yo no soy ningún genio, sino el más mediocre sin remedio que hay. Lo que mejor hago y lo hago fatal, es escribir. Inventar historias. Me iré a Osaka a idear guiones para que la gente use el mando de la Wii. Allí seguro que no saldrán a destrozar y ensuciar todo cuando tengan el disco del juego del guión en sus manos. Quizá alguien sueñe con estas historias como pueden soñar con el "furgol" pero la diferencia es que gane o pierda en su intento de terminar la historia, en Osaka la vida seguirá adelante normalmente, sin lágrimas, ni desmadres destructivos.

Buenas personas o malas personas.

2010-06-30T01:57:00.000-07:00

El otro día un amigo me contaba que ahora se estaba dando cuenta que no era buena persona. Le pregunté el porqué de haber llegado a esa determinación que a mí, al menos, me parecía sorprendente, porque, según los significados que adoptamos desde que nacemos, el término mala persona, no se corresponde con su conducta ni modo de ser. Me contó una historia, una historia que estoy seguro que más de uno ha vivido, pero que sólo cuando nos sucede de forma personal e individual, es cuando nos sentimos frustrados, pudiendo llegar nuestro estado al colérico. Que España es un país de actores xxx eso no lo duda nadie y que la mierda de gobierno que tenemos, lo gobierne el pepe, el panzoe o frasquita ungida(lo escribo en minúscula porque no se merecen más) tiene mucho más que ver en todo eso. Así que luego no me pregunten por qué me hierve la sangre cuando veo esos mítines llenos hasta la bandera con multitud de parásitos que aclaman al rey de los parásitos. Supongo que qué les regalen la merienda, esos churros (o porras) con chocolate hacen que la voluntad se tambalee y al final acabes seducido ante el tirón de mentiras y sandeces que estos reyes parásitos promulgan.

Mi amigo recibió una carta de la DGT. En ella le notificaban una sanción de 60 € por estar circulando por el carril del centro de una vía de tres carriles. Me decía que en esa fecha el no recordaba ni siquiera haber cogido su coche. Y que lo normal era que si los agentes lo hubiesen visto, le hubiesen hecho el alto. Pero no, no lo hiceron. Yo le pregunté que qué era eso de una multa por circular por el carril del medio. Él me respondió que no tenía ni idea y que al menos él no tenía constancia de ningún caso de ese tipo. Pero su sorpresa no acabó ahí, porque, por la dejadez que tenemos todos y más en casos totalmente disparatados como éste, fue a pagar la sanción después de un tiempo y le dijeron en el banco que el sistema no permitía pagar la multa. Llegó a casa y se conectó a internet para buscar en la página de la DGT y cuando vio que su sanción se había elevado a más de doscientos quince euros según por no haber identicado al conductor, perdió la noción del tiempo y del espacio. Cómo describió sus sensaciones me dejó estremecido. Conozco a mi amigo desde hace mucho tiempo y sé cuando bromea... y esta vez no estaba bromeando. Su primera reacción fueron unas ganas tremendas de coger su coche y estrellarlo en el cuartel de la Guardia Civil de Tráfico, a ser posible con todos sus efectivos dentro. Luego me dijo que eso fue una multa de esas que tienen que poner para que el gobierno (de Zetapollas, así me dijo) pueda seguir viajando en primera clase y haciendo tantas y tantas barbaridades como ha hecho. Al final es lo de siempre, siemre paga el mismo, esto es, los desgraciados que nos levantamos a las seis de la mañana sino antes. Eso sí, me dijo que como algún agente se le ocurra pararlo, va a pasarle el coche diez veces por encima a todos los que allí hayan, que la próxima multa va a ser con motivo y que seguro que la sanción sería económica, porque a los mierdas estos la vida de la gente y las necesidades que puedan pasar les da lo mismo. Yo aquí tengo que darle la razón. Tuve la desgracia de perder a mi hemarna en un accidente de tráfico. El primer informe que dieron los "agentes" fue que mi hermana iba rápido. Primero, el velocímetro se quedó clavado en 90 km/h en una vía limitada a 100 y segundo, un dos de julio a las 5 de la tarde siendo viernes, no creo yo que la carretera esté lo suficientemente despejada como para ir "tan rápido" como decían los "agentes". Todos sabemos y a todos nos ha pasado que un autobús, cansado de esperar parado en su parada se tira a la carretera. En fin, a ellos no va a pasarle nada protegidos por un vehículo de tal envergadura. El colmo de la indignación llegó cuando acompañado del abogado que llevaba el siniestro, los impresentables estos me dijeron en la cara, sin que hubiesen visto nada, que la culpa fue de mi hermana. Los autobuses se tiran todos los días y todos los sabemos porque nos ha pasado y sin embargo, tienes que pasar por ese trámité, el conductor es un santo y mi hermana se tuvo que ir a los 23. En fin, mi hermana se ha ido, ella no puede defenderse y ya está, todo sigue para adelante. Luego alguien va por un carril que no es el derecho, sin hacerle daño a nadie, y ahora tiene que pagar una multa que supone un 25% de su sueldo mensual y gracias por estar trabajando.

Sigo pensando que mi amigo no es mala persona aunque por la expresión de indignación de su rostro, sinceramente lo vi capaz de hacer lo que estaba proponiendo. Y ahora que lo pienso, en este país sin remedio en el que vivimos, puede que sea la sociedad y las leyes que los mierdas estos del congreso aprueban las que nos hagan ser malas personas siempre de acuerdo con la deficinición que se tiene de dicho concepto. La siguiente vez hablaré de dinero y de mi accidente laboral en el que me dejé media rodilla en la carretera, contaré las increíbles barbaridades que se produjeron a raíz del golpe. Ahora sólo contaré que la inspectora que me vio para evaluarme los daños, me dijo en el informe que yo lo que tenía era cuento. Y de verdad y con el corazón en la mano lo digo, todos los días cuando amanece deseo que a esa inspectora, que me negó una incapacidad por el tema económico, a ser posible, la arrole un tren y luego sea yo el que la evalúe para tocar las palmas y decirle que tiene cuento. Es demasiado soñar, lo sé. Y también deseo que a los hijos de los mierdas de los guardia civiles y del mierda de juez que instruyó el caso de mi hermana, les ocurra lo mismo; que el no menos mierda del conductor, que cansado de esperar en su parada se tire a la carretera y haga lo mismo con ellos. Seguro que como sería el hijo del juez, las cosas seguro que cambian. Llamadme como queráis, porque me da igual todo. Sólo el que vive algo así sabe lo que significa, y es algo que no hay palabras para definirlo. Quizá yo tampoco sea buena persona, al menos de pensamiento.

Blog-Relato enlazado 15

2010-06-03T14:45:00.000-07:00

El Blog-Relato enlazado comienza en www.laluzdeleoen.blogspot.com Hay que leer el principio allí. Y luego seguir los enlaces hasta llegar al final sin remedio que aquí se muestra.

Parte nº 15.

Cuando Belinda se dirigía hacia el lugar donde Milo y Gabriel se encontraban, aquel temor que una vez sintió se hizo realidad. Una presencia fría como un iceberg penetró cada uno de los poros de los que allí había. Gabriel miró a la silueta formada tras una humareda negra y casi se podía adivinar una expresión de gratitud en su rostro.
Belinda sentía como el fuego que aún no había desaparecido de ella se enfriaba de temor.
–Elemauzer —dijo—.
–Hermano —dijo Gabriel con una sonrisa—.

La quietud que la aparición de Elemauzer había provocado se vio violentamente interrumpida por el dragón-sanguijuela que surcando el aire se dirigió hacia Belinda. La tocó y desapareció en el acto. La joven bruja sentía como el poder del fuego volvía a su ser y miró la espada que aún empuñaba. La tiró. No serviría de nada. La aparición de Elemauzer, el demonio supremo, sólo le dejaba una alternativa. Una alternativa con un precio excesivo.
El cielo se vio lleno de relámpagos y de vientos congelados. Elemauzer no había dicho una palabra pero sus ojos ya habían hablado. Gabriel se había puesto a su lado sin que el demonio alterara su expresión. Belinda lo miró con furia y aceptó su destino. Con su poder restablecido lanzó un hechizo hacia Jaco y éste se levantó. Hermes y Milo se acercaron a Belinda con el zombi.
–¿No estarás pensando lo que creo que estás pensando? —Preguntó Hermes.—
–¿Hay otra posibilidad?
Silencio.
–Es bien simple. Elemauzer está reuniendo un ejército demonios que poblaran el mundo. O llevamos a cabo mi plan y se lo impedimos aunque ya sepáis el precio o pagaremos ese precio de todas maneras.
Todos asintieron. Ella tenía razón.
–Hagamos una estrella de cuatro puntas y acabemos ya con esto. No nos queda mucho tiempo.
Matilda aprobó la valentía de su nieta con una sonrisa. Sus tres compañeros se dirigieron hacia su lugar para formar la estrella. Cuando Gabriel se dio cuenta de lo que pretendían sus enemigos ya era tarde. El ángel negro se dirigió hacia ellos pero el canto de invocación ya había comenzado y una barrera repelió todos sus intentos de impedir su plan. Las voces de las cuatro puntas de la estrella entonaban una única nota, clara, brillante, sublime. En el cielo negro, rodeado e tormenta, un hilo de luz blanca comenzó a dibujar algo.
Al fin terminaron la invocación suprema. Un arpa sublime, de luz blanca radiante flotaba en el cielo. Belinda miró a Milo y en sus ojos encontró el mensaje que estaba esperando. El vampiro sonrió. La joven bruja miró a Jaco y a Hermes y les expresó su agradecimiento. El arpa seguía flotando en el cielo esperando la orden final.
Un ruido ensordecedor surgió de un agujero negro. El portal por donde aparecerían el ejército de demonios y ángeles oscuros se había abierto. Y ya estaban saliendo.

Las cuatro puntas de la estrella se miraron. ¡Ahora! La nota musical alcanzó la agudeza máxima y el arpa emitió un sonido. El sonido más bello que cualquier oído jamás podría escuchar. El mundo se convirtió en luz y al desvanecerse, los aldeanos pudieron comprobar que ya no quedaba nada…

Juanjo: www.completamentesinremedio.blogspot.com

Retorno

2010-05-23T09:42:00.000-07:00

Lamento mucho mi ausencia prolongada, querida tía Frasquita. Supongo que te habrás cansado de pasarte por aquí y ver que actualizaba nada. Como eres la única que me lee, creo que te debo una explicación. He viajado a muchos sitios, he viajado en el tiempo y en el espacio para intentar encontrar una respuesta satisfactoria al enigma del porqué lo que me pasa a mí, no le pasa a nadie. Imáginate cuál ha sido mi sorpresa al encontrarme con un océano de gente que piensa igual. "Lo que me pasa a mí, no le pasa a nadie". Visto este suceso y oyendo sus historias que, aunque son impresionantes si las miramos desde el punto de vista de lo políticamente correcto (ahora me pregunto quién habrá sido el imbécil que inventó esa frase), desde luego no son nada únicas. Les pasa a mucha gente, lo que ocurre es que nosotros sabemos realmente poco.

Regresé al hogar y no tuve otra cosa mejor que hacer que compaginar mi trabajo con esas mierdas de progamas que echan en la tele, los de Ana Rosa y compañía. Quién me lo iba a decir, tía Frasquita, que aquí empezaría a encontrar la respuesta a mi pregunta.
Partiendo que tenemos un gobierno permite estas barbaridades, luego me dirán porqué estamos tan atrasados. El tema del gobierno lo dejaré para otro de mis escritos, porque también he encontrado en esa pandilla de parásitos motivos más que concluyentes del porqué soy como soy.

Soy como soy por vivir en este maravilloso país. Esa es la respuesta a la que he llegado tras tantas investigaciones metafísicas emprendidas. Qué patético.
Cuando empieza uno de estos programas roba tiempo, mi primera impresión es que algo falla. En seguida se invita a los pardillos que no tengan otra cosa mejor que hacer que verlos a ellos a mandar mensajes de texto con sus teléfonos móviles. El número de destino es distinto a la numeración asignada a la telefonía móvil, así que supongo que el coste del mensaje será desorbitado. Pues bien, no tardan en llegar los mensajes y, curiosamente, todos hablan sobre lo mal que están económicamente. Se acuerdan de la madre de Zopetardo, perdón, Zapatero; es que como lo llaman de tantas maneras ya llega a cnfundirte. Y otros dicen que la crisis es mundial, que el PSOE no tiene la culpa de que estemos así, que si el PP metió el Euro, que si un autónomo no llega a fin de mes y una ama de casa tampoco. Bien, porque salga esos mensajes sin sentido alguno, cada uno paga una cantidad que dice no tener. Y hablando de los mensajes, recuerdo uno que salió una vez en algún programa de estos que decía así "Kiko y Coto son hermanos gemelos". Se me ha debido quedar algún trauma. Todo el mundo sabe que en esos programas que te están diciendo la respuesta para que te lleves 25.000 Euros, son ellos mismos los que llaman y siempre acaban media hora más tarde de lo que el susodicho presentador dice, pero es que no me imagino a alguien, aunque sea el realizador de un programa de clase Z (de Zapatero, sí) con menos neuronas que los monos del Paleolítico. Dime tía Frasquita, ¿Puede haber alguien tan extraordinariamente gilipollas para mandar un sms que vale una recarga de saldo entera para decir que "Kiko y Coto son hermanos gemelos"? Yo pensé que eso lo pondría el que está a cargo de los sms que llegan. Pero después de todo lo visto, llego a dudarlo.

En fin que todos dicen que están mal, peor sin embargo gastan en lo que no deben. He mencionado antes los progamas esos que te ponen un letrero con la letra A y si adivinas que letra que ponen, te llevas 25000 Euros. Para que alguien llame diciendo la letra A se tirán dos horas y después, abren un sobre y piden que aciertes lo que hay escrito. Es como si yo tiro una motita de polvo en medio del Océano Pacífico y digo que el que la encuentre tiene premio. Algo parecido es esto. Después de ver esto me pregunto cómo no voy a ser un completo sin remedio, si esto es una enfermedad contagiosa. Cómo entender que haya casi cinco millones de desempleados que dicen estar desesperados y no se mueven. ¿Te imaginas cinco millones de personas marchando contra la Moncloa para pedir soluciones? Ya podrían poner a todo el ejército que no creo que lograran pararlos.

Y es que, querida tía, los españoles nos conformamos con todo a la hora de la verdad. Siempre hay gente imbécil diciendo que si tiene que esperar seis meses para que le hagan una radiografía porque hay muchos chinos esperando también. Cuando había trabajo fácil, los chinos (y demás inmigrantes) hicieron todo lo que era necesario hacer y nadie quería. Ahora, la culpa de la crisis la tienen ellos. Qué pena damos. Esas inmobiliarias que vendían pisos por cuarenta millones de las antiguas todos los días mientras había ecuatorianos partiéndose la espalda recogiendo fresas a pleno sol para que estos "inmobiliarios" se las comiesen con nata de postre. Es fácil echarles la culpa a ellos, de desahogarnos así, pero sigo pensando que tenemos lo que nos merecemos y elegimos y buscamos. Si no, explícame qué ocurre con la gasolina. No para de subir y según tengo entendido el barril de petróleo no está tan caro. Han corrido muchos mails para que se cojan a dos marcas y que NINGÚN ESPAÑOL reposte en ellas. Está claro que si aquí, en Marbella, la ciudad con más hp por metro cuadrado que existe (tú ya me entiendes) dejamos de repostar en dos marcas, a la multinacional no le va a temblar el pulso a la hora de cerrar esas estaciones de servicio. Ahora bien, si TODOS dejáramos de repostar en TODO el país, ya la cosa cambiaría. Pero no, seguimos echando donde nos parece y esta gente subiendo los precios sin ninguna consideración para que luego la única protesta sea durante el café de la mañana y decir un simple "otra vez han subido la gasolina" Fíjate, yo he decidio ir andando a todos sitios, tengo un contador de pasos y en poco más de un mes, llevo algo menos de un millón, pero poco menos. Yo no puedo bajar el precio del combustible, pero esta gente, si dependen de mí, van listos. Con un depósito tengo para más de un mes. Así que no creo que se hagan ricos a mi costa. Tengo que salir una hora antes para ir a trabajar, pero no me importa.

Por todo esto y muchísimas cosas más que iré contando en próximos escritos, he llegado a la conclusión que soy así por un "contagio" del sitio que me ha tocado vivir y pasan las cosas que pasan por el mismo motivo. Ahora voy a participar en un proyecto de una amiga, creo que puedo llamarla así, autora de un libro que me ha gustado bastante a pesar que trata de un género que no me llama mucho la atención. Espero que al menos, no rompa el trabajo que van a hacer quince amigos más aunque a muchos todavía no los conozco. Mi aportación aparecerá aquí y sólo espero que no desmerezca del resto. "El imperio plateado" pertenece a la saga "La luz de Léoen" y recomiendo mucho su lectura. Su autora: Laura Sánchez Becerra. En cualquier Corte Inglés se puede encontrar su novela. Ojalá se dejen de mandar mensajes a los programas Z de la tele y se invierta ese capital en una historia que les hará pasar un rato emocionante y placentero. Ahí queda eso.

Sé tú mismo

2009-10-27T03:20:00.000-07:00

Todavía tuvo la ocasión de cometer el mismo error otras cinco o seis veces. El mismo ritual de lástima y autocompasión del autodesgraciado. Todos los de alrededor podían entender que el amor hace que las fuerzas languidezcan, que los propósitos se borren y que las promesas se olviden. Lo que nadie alcanzaba a entender era esa facilidad para enamorarse perdidamente, como él afirmaba, tanto de palabra como de actuación, con semejante frecuencia. Apenas habían pasado unos días desde que la chica se negara a volver a ir a un lugar donde él estuviese o le dijera en su cara que la dejara en paz y se olvidase de ella para posteriormente desaparecer, cuando sus tentáculos discurrían por el viento costeño acechando a lo que, sin lugar a dudas, puede llamarse víctima. Aquello, según la totalidad del grupo de amigos, sólo podía llamarse desesperación, hastío y cansancio de la soledad. Uno de ellos había propuesto inflar dos globos y amarrarlo a un palo con una fregona que hiciera de cabellera. Luego sólo quedaría acompañar el invento con una cinta donde una voz femenina simulara una conversación y el problema de las depresiones instantáneas quedaría solucionado.
La estampa era la misma. Sus amigos se entretenían jugando al fútbol en la playa y él se colocaba sus auriculares “luismigueleros” y se sumía en un estado de quietud cercano a lo finado. Y ocurrió una tarde que, tras un disparo con bastante fuerza por parte de un delantero, el balón salió desviado con tan mala fortuna que fue a impactar en el cuerpo de una chica que pasaba casualmente por allí. Para terminar de rematar el episodio, el portero, tras una estirada acrobática desesperada por intentar atrapar el balón, fue a chocar contra el cuerpo de la chica terminando de derribarla. Un nudo se hizo en las gargantas tanto del delantero como del portero, que acudieron con una presteza que ni el atleta más capaz hubiera demostrado. La sorpresa se dibujó en sus rostros cuando vieron que la derribada, en vez de mostrar cólera o enfado, mostraba una sonrisa irónica.
–Tenía que pasar por aquí justo en este momento, ¿verdad? Si hubiese pasado medio minuto antes no hubiese ocurrido nada.
Los chicos, sin ni siquiera escuchar las palabras que decía la chica de ojos negros y sonrisa de nieve, con los corazones inundados por el temor y la congoja, le preguntaron si estaba bien y la ayudaron a levantarse. Entre el portero y el delantero la llevaron hasta el lugar donde descansaban sus toallas y pertenencias, ofreciéndole cuanta bebida y comida había en sus mochilas. El bulto que estaba tendido en la toalla, que cualquiera hubiese apostado su vida a que estaba dormido, pareció regresar de un viaje metafísico por los planos de existencia donde la mente teje con hilos de realidad los deseos más profundos. Y en cuanto sus ojos se posaron en la silueta del cuerpo rodeado, comenzó el macabro ritual del desesperado, de completo sin remedio. Se acercó hasta el grupo pero ni una sola palabra salió de sus labios sellados. Sin embargo sus ojos hicieron un análisis exhaustivo de las formas de la silueta de la recién llegada. Poco a poco, los otros chicos se fueron sentando alrededor de la muchacha sin dejarle de preguntar si se encontraba mejor, a lo que siempre respondía de forma afirmativa.
Y así, la tarde llegó a su ocaso. El sol había comenzado a engañar a la vista simulando movimiento y el color púrpura del atardecer había comenzado a pintarse en el despejado cielo. Los chicos, quizá como cortesía, invitaron a la chica a cenar esa noche, aludiendo a una cita que estaba programada hacía tiempo ya y que en realidad, acababa de improvisar. Ella aceptó encantada, agradeciendo tanta amabilidad hacia su persona.
Milagros que de vez en cuando suceden, aquella noche se presentó en aquella vieja pizzería el primero. Siempre era el último, el último con gran diferencia y, cual Son Goku transformándose en un guerrero superior, éste chico se transformaba de manera radical en cuestión de unos minutos. Se diría que se había bañado en una bañera llena de Nenuco, porque hasta los amigos percibieron la fragancia incluso antes de salir de casa. Llegaron dos amigos más y se miraron sonrientes, como si el hecho de verlo allí ya hubiese sido previsto de antemano. Poco a poco, fueron llegando los demás… y al final, ella. Iba vestida con un vestido escotado de color turquesa y como complemento lucía un par de zarcillos de oro. Todos estuvieron de acuerdo en que estaba muy hermosa, todos menos uno, aquel al que la imagen le hizo recordar las ilustraciones de las diosas del Olimpo. Venía acompañada de dos amigas más y después de las pertinentes presentaciones y saludos, se sentaron a la mesa y pidieron el menú. Ella pidió un botellín de agua y él… también, a pesar de que nunca pedía esa bebida para acompañar a la pizza. Ella pidió una pizza marinera y él… también, a pesar de que no le gustaban las anchoas. La conversación tornó sobre música rock, fútbol y videojuegos. De vez en cuando, alguno reseñaba algunos matices literarios. Y todo discurría de una manera amena y agradable. Hasta que sus ojos se encontraron. Los ojos de él, perdidos en ningún sitio, mostrando ese aire de estar por encima que, a fuerza de práctica, había conseguido desarrollar consiguieron captar el momento en que los ojos de ella, mostrando una mirada llena de dulzura, se entrelazó con la de él. El tiempo se detuvo en su corazón. Este chico era el mejor ejemplo para esos idiotas que afirman que una persona sólo se enamora una vez en la vida, que el resto de veces nunca es igual y que no es amor cierto. Es misma sensación que había experimentado mil veces volvió a él. También podía contradecir a esos que dicen que para enamorarse se necesita un conocimiento previo de la persona. Él hubiese dado la vida allí mismo por aquella mujer recién llegada. Intentando demostrar que él era el mejor chico, el más romántico, el más culto…el que más se merecía el amor de la muchacha.
–Paco, ¿me puedes devolver las Rimas de Bécquer?
–¿Cuál? ¿Ése que me prestaste y que estaba precintado porque no lo habías abierto?
El comentario de Paco le sentó como si le hubiesen disparado un bazooka en el pecho, su cerebro escaso de ideas y poco propenso a aceptar que lo dejasen en ridículo reaccionó con un comentario mediocre de excusa barata.
–Sí, lo acababa de comprar y a ti se te antojó leerlo. Y como estaba leyendo una antología de Lord Byron, pues por eso te lo presté sin haberlo abierto.
Paco, que sabía perfectamente que aquellos comentarios estaban destinados a impresionar a la chica, que aquel tipo no leería nunca a Bécquer simplemente porque no le gustaba, optó por asentir y lo convidó a ir a su casa aquella misma noche y recoger el libro o mañana lo traería él. ¿Lord Byron? Paco movió su cabeza resignado.

Siguieron yendo a la playa juntos. Él volvió a renegar de su Playstation, y pasaba los días escuchando a Luis Miguel, a Tamara y a cuanto intérprete pudiera ofrecerle letras que describiese sus estados de ánimo. También pasó de ver películas al estilo Rambo a películas del estilo Los puentes de Madison. Ella leía novelas de Paulo Coello y de Brian Weiss y algún que otro fascículo sobre recetas de cocina, alegando que era una de sus pasiones. Todos los muchachos bromeaban con ella, comentándole que su novio sería el hombre más afortunado del mundo con una mujer tan ejemplar como ella.
Una noche, en la puerta del cine, discutían sobre la película que entrarían a ver. La mayoría de ellos optó por el Mundo nunca es suficiente. Aquí se le presentó un gran dilema, ya que él como buen aficionado al cine de acción y a las fantasmadas de James Bond, ardía de deseos de unirse a sus amigos para ver la película. Pero si lo hacía… Ya no sería ese tipo romántico, ese tipo con el que todas las mujeres sueñan, porque los chicos a los que le gustan las películas de acción, el fútbol, los videojuegos… No, esos chicos no son románticos y pierden puntos antes las mujeres. Al final optó por entrar a ver Las normas de la casa de la sidra… con ella. A mitad de la película, él se había quedado dormido y ella maldecía tanto teatro. La historia era bonita, sí, pero no encajaba con sus preferencias. Se preguntó porque tanta actuación en papeles baratos por sólo llamar la atención. Sin pensárselo dos veces, le arreó dos trancazos y lo despertó. Su mirada denostaba terror. ¡Se había quedado dormido! ¿Qué pensaría ella? Él tenía que llorar con la película, eso le gusta a las mujeres, las ñoñerías de los hombres tiernos, porque un hombre no puede ser tierno si no llora con las películas…
–Ya me he cansado de esta mierda, me voy. Y creo que tú deberías hacer lo mismo porque estás roncando.
Aquello fue peor que una puñalada con un cuchillo jamonero en pleno corazón. Las lágrimas pedían permiso a gritos para pasar al exterior a través de sus lacrimales. Aún así, abandonó la sala detrás de ella.
A fuera, ella entró en un Mc Donalds y pidió un menú gigante con hamburguesa de pollo. Ella lo miró y lo invitó a pedir. Él para no variar, pidió lo mismo. Esta vez, al menos, sí era cierto que ése era su menú favorito. Después de llevar la bandeja hasta la mesa y tomar asiento, habló.
–Creo que te debo una explicación y una confesión si se puede llamar así. Verás, yo no soy como finjo ser. He estado actuando todo este tiempo por parecer ese arquetipo de mujer “políticamente correcta”. Tenía miedo de ser como yo soy por miedo al rechazo. Joder, ahora que lo digo en voz alta, parezco la persona más gilipollas del planeta. La película de esta noche, una historia preciosa sí, pero yo prefiero la acción, las fantasmadas de Bond, James Bond, me estaba quedando dormida y veo que tú lo has hecho, sin más. Odio la cocina, no me gusta para nada. No sé ni freír un huevo, pero pareciendo interesada en ella, parecía yo misma más interesante bajo mi máscara de actriz. Ah, y prefiero guiar a Cloud a vengar la muerte de Aeris que esas mierdas de series como Al salir de clase. Creo que lo mejor es que, si voy a ser vuestra amiga, sepáis cómo soy en realidad y no lo que pretendo ser.
Una sonrisa de remedio que llega se pintó en el rostro de él. Y él también se sinceró. Contó que a pesar de qué si le gustaba Luis Miguel, tampoco era su única afición. También le gustaba el cine de acción, matar marcianos, rescatar princesas y ganar carreras de coches.
Muchos años después, compartiendo sus vidas y disfrutando de sus aficiones juntos, eran la pareja más compenetrada de cuantas formaban sus conocidos.
Fingir toda la vida es, sencillamente, imposible. El mundo es muy grande y debe caber todo. No se puede gustar a todo el mundo; lo mejor: sé tú mismo

El círculo de los errores.

2009-07-17T00:05:00.000-07:00

Nadie podía saber qué se le pasaba por la cabeza. Las personas que lo conocían, o, mejor dicho, que creían conocerlo, agitaban la cabeza desesperanzadamente cuando se enteraban o veían por ellos mismos, las andazas de este singular personaje. Cuando él decía que estaba enamorado, eran tiempos de depresión. Parecía encerrarse en sí mismo como un caracol en su concha y lo podías ver durante varias horas poniéndose como un pimiento morrón al sol de la playa, con los auriculares puestos, y escuchando, seguramente, boleros de Luis Miguel en el que se contaban miles de historias con las que él podía sentirse identificado y que, debido a su dilatada experiencia, debería saber que todo pertenece al mundo comercial, pues... ¿quién va a creerse que un tipo como Luis Miguel va a sufrir así por amor? Sus amigos lo miraban preguntándose cómo era posible caer de la euforia al hastío en tan poco tiempo. Algunos pensaban que incluso las sustancias estupefacientes podían estar presentes en la vida del chico a fin de aliviar sus penas amorosas. Pero la mayoría pensaba que su problema se eliminaría con el sencillo acto de decirle a la chica sus sentimientos y esperar que la respuesta fuese positiva. Si no lo fuese, siempre podría contentarse que hizo todo lo que estuvo en su mano, porque, por supuesto esto no dependía únicamnete de él...
La preocupación de sus amigos iba a mayores cuando quedaban para pasear durante las noches calurosas de la costa y no se presentaba a la hora acordada. Tras una espera de media hora iban a su casa a buscarlo, para encontrarse con la respuesta de su madre de que había salido hace tiempo. Los amigos se iban al paseo marítimo sabiendo que tarde temprano darían con él... si es que ella había salido. Una noche lo vieron allí, junto al grupo que la acompañaba haciéndose cargo de una docena de helados de quinientas y pico pesetas cada uno. Sus amigos se llevareon las manos a la cabeza, pues a ellos nos los invitaba a un triste refresco de cola ni por su cumpleaños y ahora se cargaba los ahorros de tres meses en una noche por quedar bien con ella. Todos se preguntaban si no hubiera quedado mejor invitándo a la chica a una cena en un restaurante a pie de playa que acoplándose sin ser invitado a un grupo y hacer esto gesto de poca conciencia que, desembocaría en un torrente de burlas que harían a la chica sentirse más incómoda si cabe.
Poco a poco fue cambiando sus hábitos hasta ser prácticamente irreconocible; cambió su colonia Carolina Herrera por la de Diávolo, pues esta chica era fan de Antonio Banderas, renegó de los buenos ratos que pasaba junto a su consola porque decía que matar marcianos o ir a rescatar a una princesa no era romántico y que a las chicas el rollo de los juegos de video no les iba. ¿Qué hubiera pensado este chico si hubiese visto a "romántico" Luis Miguel, el rey de las canciones de amor deprimentes, enganchado en un torneo de juegos de coches?, cambió sus hábitos alimentarios, dejando a un lado su querida cerveza porque a la chica no le gustaba el alcohol, y atiborrándose a helados ya que a ella sí que le gustaban, incluso llegó a hacerse fan de los Hombres G, grupo del que siempre había hablado mal... Todos estos cambios fueron acompañados por interminables esperas en sitios por donde ella tenía que pasar y tras hacer que pareciese una coincidencia el encuentro, la acompañaba hasta su casa cuya dirección era diametralmente opuesta a la de él.
La chica ya no sabía qué hacer. Si por lo menos se comportarse como un chico normal... Pero este modus operandi cercano a lo dudosamente sano, llegaba incluso a asustarla.
Un día ya no pudo más. Allí estaba de nuevo, solo, olvidándose que había quedado con sus amigos para ir al cine, fingiendo de forma tan mala que ni él mismo se la creía, que el encuentro había sido casual. Ella se armó de valor, respiró lentamente y se fue hacia él. Le habló claro. Le habló de cosas que él ni siquiera le había dicho. Le dijo que por favor no la molestase más, que ya ni siquiera podían ser amigos, debido a su comportamiento. Ella lo sentía mucho pero no podía corresponder ese amor enfermo que él demostraba en cada uno de sus actos.
Con la cabeza agachada, abandonó el lugar. Nadie supo de él durante una semana. Su madre decía que no estaba en casa cada vez que alguien preguntaba por él, pero la señora no parecía en absoluto preocupada. Los amigos se preguntaban si realmente habría salido o eso que él creía depresión lo tendría consumido en la soledad de su cuarto recuperando las horas de matar marcanos y rescatar princesas que había perdido por considerarla una actividad de gente no romántica y que, sin duda, le daría puntos extras por conseguir el corazón de la chica... En lo que sí estaban de acuerdo todos era en que volvería. Y también en que no habría aprendido nada de esta experiencia; la siguiente moza que apareciese en escena y lo cautivara, haría que volviese a sus auriculares, a Luis Miguel y a renegar de los juegos y hasta del fútbol, si es que la nueva princesa de su corazón era detractora de este deporte.
Como si de una profecía se tratase a los diez días volvió a dar señales de vida y a los catorce, tras la llegada de una prima de unos de sus amigos, sus tentáculos volvieron a deslizarse en el mundo de los sin remedios, cometiendo todos los errores que había cometido en su experiencia pasada y, sin embargo, tan cercana.

Los ojos de sus sueños

2009-06-03T16:38:00.000-07:00

Ya no era igual. Nada era igual. Ni siquiera el silbato que anunciaba las llegadas y las salidas. A pesar del grado de comodidad y servicio que habían adquirido aquellos vagones con el paso de los años, él prefería los tiempos antaños. Dos niños corrían por el pasillo entre los asientos, lo miraron y siguieron hacia adelante, quizá atemorizados por su cara de amargado. Recordaba aquella misma estación hacía veinticinco años, aquellos tiempos en los que sabía que subir al vagón del tren era perder muchas horas hasta que llegara a su destino. Ahora apenas podía leer cien páginas de cualquier libro. Aquello no podía tener sentido, ¿cómo no congratularse por los avances de la tecnología? ¿Cómo sentirse incómodo cuando a sus pies se extendía lo último pensado para la comodidad del pasajero? Sonrió con amargura, porque sabía la respuesta. Y a pesar del tiempo que había pasado, aún se preguntaba porque el destino le había derrotado en aquella partida de póker imaginario. Era un as en las nuevas tecnologías, o eso pensaban sus allegados. Llevaba el último modelo de iPod, de 32 gb, donde podía llevar tantas canciones que resultaría imposible escucharlas todas antes de que la maldita batería del cacharro dijera que hasta aquí hemos llegado. Esto tampoco dejaba de resultarle patético. ¿Para qué hacen coches que alcanzan velocidades superiores a ciento veinte si no puedes ir más rápido, al menos en España? ¿Por qué le metían tanta capacidad de almacenamiento a los malditos aparatos si no eran capaces de mantenerse en funcionamiento el tiempo suficiente para poder reproducirlos todos? No sabía si iba solo en su asiento porque había sido una coincidencia o por si, dado su huraño aspecto, su potencial compañero hubiera preferido sentarse en otro lado. Cerró sus ojos y encendió el iPod. Sonaba la canción de Gloria Trevi "Psicofonía". Pensaba que era una de las pocas canciones que hoy en día contaban una hermosa historia. Le gustaba la música pop actual, pero la encontraba carente de significado, muy potente, sí, pero falta de alma. Entre las canciones que llevaba para el viaje se encontraba "La nave del olvido". La canción que sonó en un aparato de radio, hacía veinticinco años, y lo acompañó durante cinco minutos de aquel viaje que duró nueve horas. Pero qué cinco minutos. Terminada la canción de Gloria Trevi, empezó "Devuélveme la vida" de Bustamante. Se preguntó por qué carajo pensó que esta canción podía subirle el ánimo, quizá por lo rápido de su melodía... "Devuélveme los euros que la he cagao" Pulsó el botón de avanzar y suspiro aliviado al saber que cuando llegara de nuevo el turno de esa canción la batería se habría ido a tomar viento fresco. No tenía ganas de leer. Se perdió mirando la moderna estación, ladrillo y más ladrillo, gente y más gente deambulando por los andenes, hasta que el tren se puso en marcha. Cerró los ojos y revivió en su mente uno de los momentos más inolvidables de su vida.
Casi no se había dado cuenta de la persona que iba a su lado hasta que maldijo por lo bajo por no encontrar una emisora de radio. Ella le dijo un dial y él se quedó mirándola, sin entender nada. Ella señaló a la radio y él, con un gesto tímido, inclinó la cabeza. La miró antes de girar la rueda para buscar la emisora de radio, ella le sonrió. Tenía una sonrisa preciosa, luminosa, blanca como la nieve. Los ojos negros como la noche y la piel bronceada. Su cabello negro como el ébano le caía por los hombros. Llevaba un vestido largo, de color azul oscuro y unos zapatos del mismo color. Esforzándose en fijar la vista en la aguja del marcador de emisoras de la radio, consiguió encontrar una emisora de música, en las que había más publicidad que sonido, pero se contentó con la calidad que el escaso sonido ofrecía. Le bajó el volumen a la radio, se la pegó al oído y se recostó sobre el costado del vagón, sumiéndose en el sonido y el vaivén del vagón sobre los raíles. Ella le pidió que, si por favor, podía subir el volumen del aparato. Sonó "La nave del olvido" y según las palabras de ella, era la canción más bonita que se había escrito. Él le respondió que Dino Ramos habría de haber estado muy inspirado en hacer una canción como aquella y que a él también le gustaba mucho. Pasaron el resto del viaje hablando de música, de libros, de miles de tonterías que hablan la gente que no tiene nada mejor qué hacer, pero lo que él (y ella) tenía claro es que José José había roto el hielo. Aquel viaje fue el más corto de su vida.
Durante mucho tiempo lamentó su cobardía, pensó que los malditos teléfonos móviles habían sido inventados muy tarde o que quizá a algún capullo no le dio la gana de comercializarlo antes, lo mismo daba. Podía haberle pedido la dirección, saber dónde vivía y proponerle un nuevo encuentro. Aquella hermosísima mujer había demostrado tener un nivel superior a todo lo conocido por él, que no era mucho, correcto, pero esta mujer era cierta, y, superior a todo lo que él conocía. Podía haber hecho muchas cosas, incluso meter la pata hasta el fondo... Y no hizo nada. Lamentarse en el futuro, pasar varios años preguntándose cada mañana dónde estaría, con quién estaría, qué escucharía y hasta qué desayunaría.

El tren aminoró su marcha. Señal inequívoca de que su destino estaba cerca. Abrió los ojos y se dio cuenta que había una señora sentada en frente de él. El tren terminó de aminorar su marcha y se detuvo. Miró a la señora a los ojos y éstos le estaban emitiendo un saludo. Los fantasmas del pasado parecían volver a aparecer en el presente. Se había pasado el viaje entero recordando a aquellos ojos, porque eran esos ojos, estaba seguro. Conocía aquellos ojos negros y hermosos como la noche. Toda la vida esperando la oportunidad de su vida para coger su chaqueta levantarse y salir del vagón. Moriría sabiendo que había vuelto a ver a los ojos de sus sueños

Un remedio para un sin remedio

2009-04-04T14:33:00.000-07:00

No podía salir ni siquiera a trabajar sin que su pareja estallara en celos. Al volver a casa, era sometido a un interrogatorio cruel y sin sentido, con preguntas de naturaleza inverosímil y propósito aún más descabellado. Por la mañana, mientras preparaba su café, procuraba actuar con el sigilo del mejor de los espías pues, de lo contrario, se vería sometido a una inspección que ni los técnicos de la ITV son capaces de realizar a los maltrechos motores de las máquinas que nos mueven. "¿Por qué te has puesto colonia?" "¡Estás muy bien peinado!" "Se te ve muy bien para ir a trabajar" ... Mejor degustar el café cargado en silencio, dejando que la mente divague por horizontes perdidos que sentir como la sangre llega a temperaturas poco recomendables.
Cierra la puerta sin que se escuche el más mínimo resquicio de un roce, y se dirige a la estación de metro. En su mente repasa la agenda del día y sabe que a la noche se verá sometido al enésimo interrogatorio de su vida: Su madre le ha dicho que pase por casa. Acaba de llegar de un viaje del imserso y le ha traído un recuerdo de la Costa Brava. Por supuesto, el principal motivo de la llamada es verlo, lleva dos semanas sin hacerlo. Sonríe. Pero es una sonrisa amarga. Tenía celos de su madre. Por más vueltas que le daba a la cabeza, no conseguía atisbar un mínimo sentido a aquella situación.
Llega a su oficina y un compañero le dice que ha recibido una llamada. De ella. Devuelve la llamada, un tanto preocupado por si ha ocurrido algo. Habla durante unos pocos segundos y cuelga. Sus mejillas muestran un color cercano a la cólera y, contra su voluntad, su cabeza plantea la cuestión sobre cuanto tiempo más podrá soportar aquello. ¡Lo había llamado por si realmente había ido al trabajo! Esa habían sido sus palabras. En realidad no había terminado su frase. "Quiero saber si realmente has ido a trabajar o te has ido con otra" Esas palabras eran las que su labios tenían la intención de pronunciar. Se sienta y mira los montones de papeles que están sobre su mesa. Lo único que quiere es darles un manotazo y marcharse a buscar una botella de Chivas a algún lugar para que le calme la rabia que lo embarga. Suspira por enésima vez en lo que va de mañana. Coge una hoja de papel y la mira. Vuelve a ponerla en su sitio. En esa hoja de papel está escrita una noticia sobre un acuerdo al que tratan de llegar los bancos con el ejecutivo, pero él sólo es capaz de "leer" la voz preguntándole mil idioteces. Mira el reloj, aún faltan siete horas y media para la hora de salida...

Coge el teléfono y marca un número que hace un par de años que no marca. Contesta una voz de mujer y otra voz de mujer saluda desde el otro lado.
-Hola, ¡Cuánto tiempo!
-¡Hola! Sí, hace una eternidad y sin embargo, parece tan poco... Por cierto, ¿cómo estás? ¿Qué hay de tu vida?
-Te llamaba para eso, ¿podrías hacerme un favor?
-Me temo que te lo debo.
-¿Podemos vernos en una hora en la cafetería de la Alameda?
-Allí estaré.
La comunicación se corta.Un suspiro de alivio retumba por las cuatro paredes del salón.

Mira su reloj y acaba suspirando de alivio. También se pellizca para asegurarse que no está dentro de un sueño donde la vida le está proporcionando un día de paz. A lo largo de la mañana, el teléfono no ha vuelto a sonar. Su compañero le da una palmada en la espalda y los dos se levantan camino del comedor del edificio donde se ubican las oficinas.

-Perdona que te diga esto, pero estás más loca que una cabra. Ni una regadera tiene más agujeros que tu cerebro.
-Sé que se ve con otra...
-¿Sabes? ¿Seguro?
-Bueno... no. Pero lo presiento y mis intuiciones nunca fallan.
-Ah, ¿sí? Venga, hija, intuye los números de La Primitiva y dímelos cuando haya bote.
-No seas mamona. Entonces qué. ¿Vas a ayudarme?
-No puedo negarme, pero quiero que quede claro que esto es una locura.
-Si se resiste, entonces podré estar segura de sus sentimientos
-Lo conozco desde que era un crío y yo estoy completamente convencida de esos sentimientos de los que tanto dudas.

Llega a casa. Lleva una bolsa con varios recuerdos de la Costa Brava. Del cuarto de baño le llega el sonido del agua caer. Va al cuarto y se desnuda para esperar su turno. Ella sale, lo ve allí en la cama, envuelto en una toalla, con los ojos cerrados.
-Llegas tarde.
Se traga el arrebato de cólera que lo consume.
-Ya te dije que iba a ir a casa de mi madre. Ahí, en la mesa, tienes los recuerdos. Creo que muestran que he estado allí.
-¿Por qué no me has llevado?
-Porque no os podéis ni ver. Siempre estáis echándoos mierda encima y yo estoy hasta los huevos de estar entre la espalda y la pared.
-No me has llevado porque seguramente has llevado a alguna compañera de trabajo que le cae mejor que yo.
Se levanta con ganas de darle una paliza. Pasa por el lado de ella sin decir nada. Se mete en el cuarto de baño y cierra la puerta con el seguro del cerrojo.
Cuando sale del baño, ve que Noelia está en la casa. Le hace un gesto con la cabeza a modo de saludo, sin mirarla, porque no sabe que puede ocurrir si la saluda como se saludan las personas normales. Tampoco le apetece, está demasiado cansado para querer visitas. Vuelve para tomar la cena y se marcha a dormir con la excusa de que ha sido un día malo.

Desapareció hace cinco años. Ni una nota, ni una noticia, ni una llamada, ni un número de teléfono donde localizarlo. Ha llorado todos los días, sin fallar. Está viva porque respira, porque tiene pulso vital, porque le brotan lágrimas... Pero no hace casi nada correspondiente al mundo de los vivos. Apenas come, bebe, ni siquiera se baña todos los días, un ritual sagrado para ella en el pasado. No sabe qué pensar. Está tan cerrada en ella misma que no es capaz de ver que tiene problemas. Y que quizá los ha tenido siempre.

Cuando se acercó su rechazo fue espontáneo. Dos palabras pronunciadas con tono amargo y hostil creyó que bastarían para que se alejara y, sobre todo, le evitara fantasmas imaginarios por parte de su pareja. Al segundo día aceptó un almuerzo a medias. Le gustaba escuchar su voz, incluso consiguió arrancarle una sonrisa tímida, pero cálida y humana, al fin y al cabo. Hasta las personas que se han vuelto de piedra pueden volver a tener sensibilidad con un poco de calor que derrita las férreas barreras de defensa con las que se evitan los daños... y con las que se impide el paso de algunos retazos de felicidad. Al final, ella consiguió hacer que volviera a sentir ganas de vivir.

Sabía que se había buscado su propia ruina. Maldijo aquel día que recordó que le debían un favor. Ahora veía con claridad lo que había hecho. Ahora veía que su propia conducta había hecho que nacieran sus dudas. Nada más. Nadie más que ella había participado en su desdicha. Lo supo aquella mañana cuando al poner el televisor, vio en un acto a un hombre que ella había conocido, apenas había envejecido en cinco años, sus ojos estaban llenos de luz policromada y en su rostro se veía una expresión de absoluta vitalidad. A su lado, respetando a las cámaras y dejando que todo el protagonismo lo ocupara él, pues se lo había ganado, había una mujer morena de ojos verdes que también le era muy conocida. Se llama Noelia. Había una expresión de felicidad en el rostro de aquella mujer a la que hacía cinco años le pidió que cortejara a su marido para asegurarse de la fidelidad de él.

La chica del banco

2009-02-22T09:13:00.000-08:00

No sé si esta historia será un paradigma extraordinario de mi falta de remedio, o será que en este estado, la situación es completamente inexplicable, se tenga remedio o no. ¿Cuántas veces hemos podido escuchar que si no conoces a una persona, no puede enamorarte de ella? Vamos a ir más lejos, ¿qué es realmente enamorarse? He escuchado muchas respuestas a esa pregunta. Y de todas, creo que la respuesta con la que más comulgo es: "Enamorarse es querer compartir la vida con otra persona". Así a secas. También he oído esa respuesta añadiendo el adjetivo "toda" a la vida. En esta nueva frase, ya no estoy tan de acuerdo. Sé que no tengo remedio, y aunque sea bastante tonto, también, por decir algo en mi defensa, sé aprender de la experiencia. Es curioso que un ateo como yo recuerde unas palabras de una monja que fue una catequista y que preparó para la primera comunión a un niñato que no tenía ni idea de en que realmente consistía aquello. Sólo sabía que después habría un fiestorro y un montón de regalos. Ella afirmó que el futuro no existe. Y que el presente, según ella, tampoco. EL presente dura una millonésima parte de un segundo, quizá menos, y luego se convierte en pasado. Por eso, aunque el cuerpo, con sus impulsos irracionales te digan que quizá quieras pasar "toda" tu vida con alguien, una mente entrenada en los zambombazos que da la vida, rechaza absolutamente esta afirmación. ¿Acaso, si te tomas un café con alguien no estás compartiendo ese momento de tu vida con esa persona? Quizá el enamorarse requiera querer compartir algomás de tiempo que lo que dura un café, pero decir "toda la vida" es decir demasiado. Y más teniendo en cuenta las sabias palabras de la monja porque al no existir futuro, es imposible saber qué va a pasar más allá de instante presente.

Como todo buen español, o malo también, debo decir que odio a los bancos. Y quizá yo no tenga más motivos para odiarlos que porque me cobren comisión por decir "Buenos días". El caso es que los odio, quizá por la feroz campaña que existe ahora contra ellos. Y por envidia de que ellos sí puedan robar sin que sean castigados con penas de cárcel. Y que irónica es la vida, aquella mañana que me presenté en la oficina para pagar otro timo de la sociedad que es el IBI, No tienen bastante con subirnos la cuota de la hipoteca cada vez que ellos quieren sino que también, tenemos que pagar impuestos por tener una casa, una vivienda digna que dice la Constitución que tenemos derecho a ella. La verdad es que mejor guardarse la opinión ante algo que no se cumple tan obviamente. Nada más entrar por la puerta del banco, sentí que todo se volvía blanco, como si los caballeros del cisne, de Cristal y de Acuario hubieran unido sus fuerzas para derramar su polvo de diamantes por allí y cubrieran la estela de la criatura más bella que he visto en mi vida. Pensé que el despertador sonatría de un momento a otro. Era tal la magia que desbordaba esta hada que hasta se me olvidó el montón de ocasiones en las que había prejuzgado a una muchacha como estúpida sólo por ser muy bonita. Se me olvidó que yo soy el rey de los sin rmedios, se me olvidó que estaba en uno de mis lugares más odiados, se me olvidó que lo que me pasa a mí no le pasa a nadie... En aquel momento, sólo sabía una cosa. Que ella era todo lo que existía en el mundo. La certeza creció cuando con la voz más hermosa que ninguna hada de los cuentos tuvo jamás, me dijo buenos días y yo respondí torpemente al saludo, mientras notaba que la cuenta de ahorro bajaba un par de euros por la comisión que el banco cobraba por saludar. Quería decirle todo lo que mi corazón bombeaba hacia el interior del alma pero una vez más, me hallé con los prejuicios. ¿Qué va a pensar esa chica que es la primera vez que la veo si le digo que acabo de perder la razón? Estaban tan hipnotizado que hasta se me olvidó que una mujer así estaría más que prometida. Noté el roce de su mano mientras cogía el recibo del IBI y mi razón se marchó aún más lejos. Una escena que le ocurrió a un conocido acudió a mi mente, totalmente embriagada por aquella imagen que detuvo mi tiempo. Mi conocido le dijo a una chica que la quería y ésta, como respuesta, decidió terminar lo que ella consideraba "lo poco que tenía con él" ¿Cómo puede quererme si no me conoce? Aquella pregunta acudió a mi mente. Y la quería, nunca he estado más seguro de algo que de que quería a ese aparición etérea y perfecta. Con las neuronas en el caribe tomando el sol, es posible que a simple atracción física, la desorbitada belleza de la imagen que me mostraba mis ojos, huberan causado en mi impacto tan grande que, al carecer de razón sana, todo se mezclara. Pero yo sigo estando seguro que el corazón sentía una atracción tan inmensa por aquella mujer que podía haber acabado allí mismo mi vida sólo por verla sonreír. Ella me dijo que tuviera un buen día después de cobrar el impuesto. Deseé que hacienda, Endesa, Aquagest, el patronato me mandaran dos millones de facturas para no despegarme nunca de este sitio, para que mis ojos no dejaran de contemplar a la mayor obra de arte que se ha hecho nunca. Pero como todo espectáculo mágico, al salir por la puerta del banco, noté como el caballero del Cisne conseguía superar el cero absoluto, aunque la ciencia diga que es imposible, para cubrir mi existencia con el más helados de los vacíos.

Cuidado con lo que deseas.

2009-02-12T15:15:00.000-08:00

Ya no aguantaba más. La situación era insostenible mirase desde la dimensión que mirase. Pero... No podía acabar con la relación. Desconozco si era cobardía, si era miedo a palabras ajenas en la espalda o qué demonios podía ser. El caso es que estaba seguro que debía ser ella quien acabase la relación. O en su defecto, pillarla en una infidelidad para que las cosas cayeran por su propio peso. Casi prefería esto último. Así la ruptura sería inevitable, y, además, me aseguraba de que su corazón estaba ocupado y, por tanto, no volvería a haber ninguna posibilidad de reconciliación no deseada por ambas partes e impuestas por las fuerzas de la costumbre. Cuánto daño hace la costumbre y la estúpida moral que nos enseñan de niños. También es un peligroso enemigo el conformismo. No luchar por lo que se quiere, o, en este caso, por lo que no se quiere, implica grandes dosis de dolor y de frustración. El cúmulo de miedos que se acumulan en algo que quizá sea el alma es tan variado y diverso que consigue en casi todos los casos paralizar las acciones convenientes y convincentes. ¿Le haré daño si la dejo? ¿Llorará? ¿Me hará sentir como un cabrón? ¿Me afectará eso? Preguntas tan estúpidas como esas acuden a la mente y paralizan nuestros nervios. Aparte del miedo a la soledad que nunca he entendido. ¿Qué hay de malo? ¿No es mejor dormir, quizá después de haber sufrido la tensión de querer decir una palabra y que encontrar sino a un muro blanco para decírsela? Quizá hasta esperes una respuesta en esa frustración.
Incluso soñaba que me tenía que agachar cuando pasara un avión para evitar no romperme los adornos, era tal la ansiedad de que aquello terminara que en los instantes en los que el subconsciente toma el mando, recreaba la escena tan deseada y esperada, la escena que haría imposible un retroceso, la escena que me le liberaría por siempre del presente no deseado. Todavía hay algunos estúpidos que consideran su honor ultrajado ante una infidelidad sin saber que, interpretaciones de infidelidad hay tantas como mentes ¿pensantes? existen en el mundo. Hay personas que piensan que por sentirse atraído ante una persona por cualquier atributo irresistible, ya se está cometiendo una infidelidad a la palabra dada de pertenecer a alguien toda la vida. ¿Eso no es una especie de esclavitud? ¿No se terminó por abolir definitivamente? Yo deseaba firmemente pertenecer a ese grupo de hombres ultrajados en su honor porque su pareja que, reconozcámolo, no es tal, se entregue en cuerpo y alma a un Robin Hood que me liberara de las cadenas que el miedo o la cobardía no eran capaces de romper.
Navidad, cena de empresas. Día de libertad. Con excusa por supuesto. Una noche en la que puedo ser yo, aunque mis amigos a los que he perdido por mis obligaciones conyugales no estén. No he vuelto a aquella pizzería de barrio donde tantas y tantas charlas se mantuvieron. No hemos vuelto a quedarnos hasta el anochecer en la playa para luego ir al cine y terminar un día magnífico. Esos amigos no estarán en la cena, pero sí los compañeros de trabajo con los que misteriosamente, esa noche, parece que te han unido lazos de tiempo infinito. Se llega a un restaurante en los que tu atuendo es imprescindible, como si tu traje marcara el precio de tu valía o, incluso, de tu alma. La cena está asquerosa y la factura que la empresa paga para demostrar su arrogancia, es más asquerosa todavía. Luego un par de copas y a casa. Los baretos se llenan de glamour, de trajes, de música de tercera, te cnasas de ver mujeres que son otras mujeres por una noche, te cansas de la falta de valores, te cansas de la soledad. Y a pesar de lo que te espera al llegar, te quieres ir a casa.

No sé quien dijo eso de que hay que tener cuidado con lo que se desea, porque puede hacerse realidad. Lo que tanto había esperado, lo que tanto había soñado, por fin se revelaba ante mis ojos. Ella se estaba dando el lotazo con un top model de las revistas. Y ahí volví a mi condición de hombre miserable. Me sentí humillado, ultrajado, y tantos adjetivos despectivos se les ocurran a ustedes. Se estaba cumpliendo mi sueño y dice la tradición que los sueños, si se cumplen, te hacen ser feliz. A mi lado pasó una chica de largos cabellos negros y ojos verdes como un mar turquesa. Preciosa. Pero me sinceré conmigo mismo. Mirarla no hacía más que confirmarme que aunque hubiera pasado una fregona con dos globos, también me hubiera fijado en ella simplemente como venganza al ultraje de mi honor sin darme cuenta que aquella convivencia ya había ultrajado mi honor hasta el límite de no poder caer más bajo. Pero no importaba, no importaba el hastío, el desencanto, la desilusión... Sólo importaba el presente. Y el presente era que me la estaban pegando. A pesar de que hacía una eternidad que ya no recuerdo que había dejado de considerar a aquella persona mi compañera sentimental para considerarla, simplemente, compañera de convivencia envuelta en fatigas. ¡Qué mala son las costumbres y lo qu nos enseñan desde pequeños! Mi sueño hecho realidad y un profundo malestar recorriendo cada partícula de mi ser. Sigo Estrellado en el Mundo se hundió un poco más en el pozo de los sin remedios, que no son capaces de encontrar el camino hacia el equilibrio de la feliciidad ni aún cuando su sueño se está cumpliendo delante de sus narices.

Cómo yo no va a quererte nadie.

2009-01-26T03:12:00.000-08:00

Hay una frase que he oído hasta la saciedad. No sólo de forma reciente, sino desde los tiempos más antaños. "Como te quiero yo no va a quererte nadie". He pensado en ella y teniendo en cuenta mi condición de estrellado como bien mi nombre indica, tengo que admitir que no la entiendo. ¿De verdad somos tan sabios para saber que no existe nadie en este mundo de unos cinco mil millones de personas que pueda amar con la intensidad suficiente para superarnos? Esta sabiduría del ser humano me desborda. Qué pena ser tan ignorante.

Nunca me ha gustado dedicar canciones o poemas que no haya hecho yo mismo. A pesar de lo fácil que son estas dedicatorias sin mérito alguno. Hay millones de poemas y de canciones que hablan sobre las situaciones más diversas. Y seguro que encuentras alguna que trate de manera fidedigna tu historia, tanto, tanto, que seguro que exclamas "¡Pero si ésta podía haberla escrito yo!" Y luego, también tenemos la inestimable colaboración de algunos programas y locutores de la radio que en sus programas tienen una sección para que fulano X dedique una canción a fulana Y. Quizá yo esté demasiado pasado de vueltas, pero éste acto me parece absolutamente lamentable.

Esta es la historia de Pilar y de Javier, supongamos, dos amigos. Una noche Javier estaba en su casa, después de un duro día de trabajo en el gimnasio. Escucha la canción de Chayanne "Fantasía" "Y mientras tú, seguirás buscando aparte, el calor que yo sé darte, y que siempre ha estado aquí" Dos lágrimas, una por cada ojo, le resbalan por las mejillas sin que él lo pueda evitar. Se toca la mejilla izquierda y palpa el resto húmedo de la lágrima mientras piensa en su terrible mala suerte. Pilar ha cenado con él y le ha contado todos sus problemas. Se ha enamorado de Diego, un conocido de Javier, y resulta que no le hace caso. Pilar ha llegado incluso a llorar durante la cena. A veces, la poca edad es un mal mayor, nos hace ser ignorantes. Javier siente que su sangre hierve, hierve de indignación hierve de celos. Javier no puede explicarse cómo puede existir una persona que sea capaz de rechazar a Pilar. Y también hierve de alivio. Porque una aceptación de Diego, significaría el final de las posibilidades de Javier.
Javier piensa en otro dilema que le acaba de venir a la mente. Si Pilar ama a Diego, eso significa que no me ama a mí y, por tanto, no tengo la más mínima posibilidad. Javier siente su pecho inflamarse por la desesperación, por el desfile de ideas que no dejan de ser eso, ideas y no realidades. "Y mientras yo, viviré de fantasías, inventando que eres mía y que estás loca por mí" La canción está llegando a su fin y la tristeza de Diego y sus desesperación no han hecho más que comenzar. "Yo te amo muchísimo más que ese estúpido de Diego. ¿Por qué no me quieres? Yo te haría feliz, yo te quiero, yo te doy todo lo que tengo..." La fiebre de la ignorancia lo consume. Piensa en hablar con Pilar, decirle todo. Pero desecha esa idea. Pilar acaba de hablarle de sus sentimientos hacia Diego y no tendría ningún sentido que mañana le hablase de sus sentimientos hacia ella sabiendo que Diego ocupa su corazón. Ya se ha sentido demasiado estúpido disimulando que lloraba porque sentía mucho la situación de Pilar por su amor no correspondido, por hacer grandes esfuerzo para ocultar que lloraba no por su amada, sino por las palabras de ésta. Las palabras, el arma más letal de cuantas existen. Quería seguir pareciendo estúpido a los ojos de Pilar y no confirmar que, efectivamente, lo era.
Javier sueña con un playa de aguas tranquilas y transparentes. Un sol asoma de forma débil por el cielo del crepúsculo y escucha el sonido de la risa de Pilar. La mira a los ojos. Puede verse reflejado en esos ojos del color de la miel y de su misma dulzura. Su cabello ondea al viento y Javier siente algo semejante a la plenitud del que nada más puede desear en esta vida. Casi puede sentir el aliento de Pilar cerca de sus labios cuando suena el despertador. Javier se despierta enfadado. Rompe el despertador por haberse atrevido a privarlo de lo más desea en este mundo. Piensa que ese sueño le ha querido decir algo y decide hablar con Pilar. En fin, más bajo ya no puede caer y sólo tiene algo que ganar. Ya lo ha perdido todo.

Llama a Pilar al medio día. La invita a comer. Pilar acepta. Javier termina el bote de colonia que estrenó ayer con los nervios. Parece que ha salido de la fábrica de channel en vez de su casa. Javier vuelve a pensarlo. Comerá con ella, la podrá ver, hablar con ella, oír su voz. Pero luego volverá a casa derrotado, con los ojos llenos de lágrimas que ha tenido que contener haciendo esfuerzos sobrehumanos. Javier quiere darse un golpe en la cabeza para que las ondas de choque lo iluminen en cuánto a lo que debe hacer. Está nervioso, mucho más de lo que lo ha estado nunca. Pilar ya ha llegado cuando llega él. Puede que sea su imaginación pero ocurre algo que él consideraba imposible la noche anterior, cuando la dejó en su casa. Está aún más bonita. Se sientan y piden.
-Pilar, ya no puedo más con esto. Necesito decirte que estyo enamorado de ti y que te quiero.
Pilar se queda muda. Sus delicadas mejillas parecen adquirir un color rojizo. Hace un intento de hablar. Duda. Parece sopesar la situación.
-Javier, yo estoy enamorada de Diego. Y me duele hacerte daño. Eres mi amigo.
-Pero como yo te quiero, jamás va a quererte Diego. Yo jamás te haría llorar.
-Estoy segura que dices la verdad...
-¿Entonces?
-Es eso, Javier. Yo no siento por ti más que una gran amistad. Hace tiempo que sé que me amas y he intentado enamorarme de ti, pero... No puedo. Sé que dices la verdad cuando afirmas que Diego nunca me querrá como me quieres tú. Pero el calor de tu amor no es bastante y al final no saldría bien. Tendríamos que querernos los dos y... no es el caso. Lo siento.

Pilar permanece el resto de la comida sin saber qué hace ni qué decir. Está contenta, porque ha dicho la verdad. La mayoría de la gente dice mentiras para quedar bien y que a la larga, hacen más daño. Seguro que alguna vez nos hemos preguntado cómo es posible que Pilar siga con Diego visto como la trata. "El corazón tiene razones que la razón no comprende" Es así. Javier no entiende nada. No termina de comprender porque Pilar no lo acepta a él. Javier acaba de entrar en el universo de los sin remedio. Aún tiene un largo camino de aprendizaje de las heridas de la vida por delante.

El destino viajero

2009-01-07T06:36:00.000-08:00

Muchas veces, supongo que a todos nos ha dado por pensarlo. Esas parejas compuesta por dos individuos de diferente raza o etnia. Incluso de dos puntos alejados del globo. Y luego todo es lo que es. Algunos casos salen bien y otros no tanto. Pero el hecho de que sus caminos se hayan encontrado supone algo, ¿verdad? ¿Estaremos de verdad en manos de algo que nos mueve y nos pone dónde tenemos que estar? Da igual el medio. Algunos dicen encontrar el amor en un chat de internet. Y la gente piensa que es más fácil. Pero, ¿cuántas páginas hay que ofrezcan un servicio de chat? ¿Cuántas salas y/o categorías? El hecho de que dos personas, una en el polo y otra en el meridiano, coincidan en un momento determinado cuando en un sito son las diez de la mañana y en el otro las cinco de la tarde, en un lugar de chat concreto, no deja de ser un acontecimiento extraño. Todo esto se escapa a mi escasa, por no decir nula, comprensión y voy a cuidar las dos neuronas que me quedan, vaya a ser que se declaren en huelga y entonces sí que iré listo...
Yo estudiaba francés en una academia y ella entró en el aula una tarde de enero. Con ello entró la primavera en la pequeña aula en pleno mes invernal. Después de la pertinente presentación por parte del interrogatorio de la profesora. Cuando yo hube de presentarme me limité a decir Je m'appele Sigo. Menos mal que no dije mis apellidos, hubiera sonado a broma y esta chica además de guapa y elegante, parecía refinada. Supimos que se llamaba Aurora y que vivía aquí destinada por trabajo. Era de un pueblo de Segovia, que ahora mismo, no recuerdo. Llevaba tres años viajando con cierta frecuencia. Había cambiado seis veces de ciudad, lo que nos da un viaje cada seis meses por motivos laborales. Y por supuesto, una adaptación a la ciudad nueva y a las costumbres que pudiesen tener sus ilustres habitantes. Y lo cierto era que Aurora se destapó como una chica culta y hábil en los idiomas; cuando dominara el francés sería su cuarta lengua extranjera. Ya sabía inglés, alemán e italiano. Y no le quedaba mucho para dominar la lengua vecina. Hablaba con bastante fluidez y por descontado, nos daba mil vueltas a los pocos alumnos que había en la academia.
Fue una tarde, que la señora profesora nos puso en parejas para desarrollar una conversación sobre un tema libre, cuando Cupido comenzó a planear otra vez hacer de las suyas. Hablamos sobre "La Celestina" Aún recuerdo mis ridículos intentos por no aparentar el zoquete que soy, no sobre "La Celestina" que en aquel tiempo, recién acabada de leer, me la sabía a las mil maravillas pero sí con mi nivel del idioma vecino, que no llegaba ni de lejos, al de Aurora. Mantuvimos una conversación aceptable sobre Calisto, Melibea, Sempronio, Pármeno, Areúsa, Elicia, Pleberio, Alisa y la vieja alcahueta. Aurora pensaba que ningún ser humano es tan subnormal de matarse por amor. Yo, en aquel tiempo, pensaba que sí, que hay amores tan grandes que te llevan a la caja si no es correspondido. Es curioso que después de tantos y tantos golpes, yo, creyendo que amor sí se podía morir, siguiese vivo... Los sin remedios somos así. La profesora preguntó si pensábamos que Shakespeare se fijo en "La Celestina" para el final de su "Romeo y Julieta" Aurora dijo que no, y yo me callé. El paralelismo existe, sí, pero no creo yo que porque al final el malo muere, todas las películas son iguales.
Era una tarde de domingo, llovía y la casa se me hacía demasiado pequeña. Acabé de leer "La noche del eclipse" de mi muy querido Joan Manuel Gisbert, y decidí ir a uno de los pocos rincones con encanto de mi asquerosa ciudad. El salón de té me recibió aquel día con una fragancia de azahar. La música de Enya sonaba de fondo a bajo volumen. Pedí mi pertinente batido de fresa, cerré los ojos e intenté respirar la paz de ese sitio, un verdadero oasis en medio del desierto. El camarero de casi todos los domingos me trajo el batido y se alejó. Vi una silueta que se levantaba de una esquina en penumbra. Se dirigía hacía mí. El corazón empezó a latirme con más fuerza cuando vi que se trataba de Aurora. Me saludó y yo me levanté para corresponder al saludo. Me preguntó si estaba solo, parecía obvio, pero de cualquier modo, asentí. Entonces ella pidió permiso para sentarse a mi lado, pues también estaba sola. Yo acepté encantado de tener a alguien con quien conversar. Y hablamos durante largo rato, sobre el Renacimiento, el Barroco y el periodo del Romanticismo. Estaba encantado de tener una compañera de charla de tanto nivel como Aurora. De hecho, ella pidió un café más y yo otro batido, esta vez, de chocolate. Me ofrecí a acompañar a Aurora a casa. Y mientras paseábamos por las calles húmedas del desierto mediocre que es este sitio, había momentos en que guardábamos silencio. Entonces se empezaron a asaltar las dudas. ¿Qué hace este ángel en medio de esta mierda de sitio? He estado a punto de dejar la academia este año, de hecho, estaba totalmente decidido, ¿por qué no lo he hecho? ¿Fue sólo por vivir este momento? ¿Hubiera conocido igualmente a Aurora si la hubiese dejado? Desde Segovia, eso está a unos setecientos kilómetros de donde estamos ahora. ¿Por qué tan lejos? ¿Por qué aquí? Mira que hay sitios a dónde podían haberla mandado. Y lo que le queda por viajar. Aurora es joven, tiene veintiséis años, ocho más que yo en aquel momento. Aurora ve que me estoy metiendo demasiado en mis pensamientos y me da un codazo. La miró y me sonríe con una dentadura perfecta. Es muy guapa esta mujer que camina a mi lado. Llegamos a su portal y nos despedimos. Cuando cierra la puerta para subir a su piso, empiezo a echarla de menos. Y me doy cuenta de que he vuelto a caer. Que el cabroncete del ser alado ya ha vuelto a hacer de las suyas. ¿Era verdaderamente necesario traer a un ángel de tan lejos para su diversión? ¿No le bastaba con una de las muchas que hay aquí? A partir de ahí, asistía a las clases de francés con más ganas y ánimos que nunca. Fueron instantes que siempre recordaré y los rituales del café y del batido del domingo también se extendieron haciendo que mi resistencia fuese cediendo cada día más y me planteara la posibilidad de decirle a Aurora lo que pasaba más que por mi cabeza, por mi corazón. Hasta que el día que, yendo a un rincón que se había vuelto más especial todavía, encontré un papel encima de la mesa donde siempre nos sentábamos. Con el corazón latiendo con fuerza, desenrollé el papel y con una caligrafía pulcra y delicada habían escritas palabras que se me clavaron como fuego.
Querido Sigo:
Todo ha sido demasiado precipitado. Pero cuando leas estas líneas ya estaré en mi nuevo destino que esta vez, al menos, está cerca de mi Segovia natal. Has sido el único amigo que he tenido en estos dos meses que ha durado mi estancia allí. Y te has portado, a pesar de tu juventud, como el más maduro de los hombres. Ojalá algún día podamos vernos de nuevo, pero tampoco esa hipotética vez, me despediré, no lo soporto y acabo con los ojos bañado de lágrimas. Una verdadera suerte haber coincidido contigo durante mi estancia.

Mis ojos también están bañados de lágrimas. EL camarero me trae mi batido de fresa y me dice:
-El viernes dejó la nota para ti. Estaba convencida que regresarías.
-Gracias por dármela.
Deja el batido sobre la mesa pero no puedo probarlo.Estoy seguro que la fresa y la nata que lo componen, nunca sabrán a lo mismo sin el café brasileño de Aurora al lado.

Las leyes

2008-12-27T04:27:00.001-08:00

En mi vida ha sucedido de todo, menos esto. De cualquier modo, el hecho de ser hombre, y en el hipotético y poco probable caso de que acabe teniendo pareja, me hace tener muchas papeletas para el sorteo de irse al otro barrio antes que mi compañera en potencia. También he pensado que mi presencia debe generar alguna energía oscura y llena de penurias la vida de quienes tienen el valor de compartir algunas palabras con un sin remedio como yo. No estoy en absoluto satisfecho del país que habito, ni con el presidente del gobierno ni con los demás líderes de los partidos de la oposición. A fin de cuentas, sentarse en Moncloa hace que los ideales se vayan a tomar por dónde usted ya sabe. Me gustaría que hicieran un partido con las siglas VPB (voy a ponerme las botas), ése sería el único que no engañaría a nadie y el que merecería un voto insignificante de alguien no menos insignificante. La ley que privó a una conocida de un derecho que la propia ley recoge, vaya usted a saber quien la aprobó pero demostró con creces la mente de este país, tan lleno de intelectuales y sobre todo, de abogados.
La inmensa mayoría estará de acuerdo conmigo en que el matrimonio hoy en día es un anacronismo, pues en el momento en que vives con alguien, estás metido en el saco, hayas firmado o no un papelito y pagado lo que haya que pagar. Y según la ley, si es que mi ridículo cerebro no la ha interpretado mal, la "viuda" tiene derecho a recibir una paga (ridícula) por parte del estado. Quizá el precio del café del presidente del gobierno le haga pensar que con la pensión de viuedad, mi conocida podría haberse comprado un Ferrari. El caso es que esta persona vivió veintitrés añoas con un hombre que pasó los últimos dos años de su vida en una cama sin poder valerse por si mismo. E ironías de la propia existencia, este hombre nunca llegó a firmar el divorcio con su anterior pareja a pesar que lucía unos preciosos adornos que lo obligaban a agacharse cuando pasaba un avión para evitar accideentes aéreos.
Dos años dedicados en cuerpo y alma a atender y cuidar al hombre que había compartido casi media vida con ella, cambiarle los pañales, estar pendiente de darle la medicación, la comida, el agua, incluso ya que estamos en estas fechas, comerse las uvas en la soledad de una habitación junto con "su hombre". Sin contar la falta de actividad sexual e incluso afectiva que padeció esta mujer. Todo por amor...
¿En serio hay alguien que supere mi estupidez para no darse cuenta que eso era un matrimonio como los que ya no hay? ¿Es en serio necesario firmar ante un sacerdote que mira a la novia con la libido por las nubes o ante un notario curtido en mil batallas que está pensando que eres gilipollas por hacer lo que estás haciendo? La ley desde luego, lo pensó así.
Al morir, esta persona intentó arreglar su pensión de viuedad, pues había renunciado al trabajo para cuidar de él y vivía de las rentas de dos pisos alquilados. Cuando presentó la documentación necesaria, recibe la noticia de que "la mujer" del fallecido ha obtenido la pensión. "¿Quién se cree usted que es para burlarse así del Estado?"-oyó decir al funcionario-. Con la cara roja ya no por vergüenza propia, sino ajena, mi conocida regresó a su casa a enterrar su dolor.

Abracadabra.

2008-12-05T03:54:00.000-08:00

Resulta increíble lo que somos capaces de llegar a creer por la simple necesidad de creerlo. Y más áun, la certeza que se tiene de que va a funcionar. Mi vida, una carrera de desastre en desastre, me ha hecho vivir casi todas las situaciones posibles. Y Cupido, para saciar su apetito insaciable de bromas me puso en el camino a una chica comprometida con un hombre que, según sus palabras, la hacía sufrir. Esto me hace mucha gracia, de verdad que sí. En este tiempo donde cada no sé cuantos segundos se firma un papel de divorcio, que alguien demuestre ser tan sufrida para aguantar todos los males que caen sobre ella y que además es santa, me hace una gracia tan grande como la broma que es. Y de las situaciones extraoficiales mejor no hablemos. Todos nos deberíamos agachar al pasar un avión por si acaso nos lima los adornos.

La calle estaba desierta y un pasillo lúgubre y en penumbra daba a una puerta donde un pedazo de muérdago adornaba la parte central. Pasamos. Mi amigo me presentó a Fátima. La señora de mirada inteligente y silueta menuda me estrechó la mano. Me hizo pasar a una habitación perfumada con incienso y decorada con fotos de mil santos. Nos sentamos alrededor de una mesa redonda, uno en frente del otro. Me pide que le diga un número y lo cierto es que no recuerdo el que dije. Me dice que hay una niña por ahí con la que las cosas no está clara. Yo asiento sorprendido. Le digo que sí. Ella cogió su baraja del tarot y comenzó a barajar. Yo no me acuerdo si tuve que cortar o qué diablos tuve que hacer el caso es que la señora me dijo que la chica tenía pareja y que la quería mucho y, curiosamente, me dijo que el hombre no la trataba bien y que la familia de ese hombre buscaba hacerle daño. Mi instinto de protección se multiplicó por mil en aquel momento. Habíamos tenido nuestros nuestros escarceos, en la oscuridad de la culpabilidad por ser infiel ella y yo partícipe de esa infidelidad sabiéndolo. Pero ella nunca me hablaba de la familia de él, y lo poco que me contaba de él hacía que los celos me devoraran y me pusiera de mal humor. Para terminar "La profesora Trewlaney" me dijo algo que me inquietó mucho. La madre de él había hecho magia negra sobre ella. Volvió a tirar las cartas y volvieron a salir las mismas. Trewlaney me dijo que tenía que ayudarla, que había visto en las cartas cuánto la quería y que no podía dejarla así. Ella me dijo algunas cosas que tenía que hacer y yo... las hice. No le conté nada de esto, no sé si para que no supiera que había ido a ver a una vidente o porque podía desatarse el diluvio de las broncas y el único motivo que había para ello era una interpretación en unas cartas que le dieron por salir de esa manera. Si yo hubiera estado seguro de que con ello, ella hubiese dejado a su novio oficial, no lo habría dudado ni un instante, pero no estaba seguro. Por cómo hablaba de él, era obvio que lo quería, aunque luego se le llenara la boca hablando del poco caso que le hacía y todo eso. Supongo que como dicen una de mis mejores y admiradas amigas, aquí se da el síndrome de lo incontrolable, querer dominar algo y hacerlo ser como tú quieres que sea y no cómo realmente es.
Pasó el tiempo y no quise volver a ver a la "profesora Trewlaney" para saber si seguía con la dichosa magia negra o se le había ido después de haber hecho todo lo que hice. También mi relación y mis encuentros con ella se hacían menos frecuentes y pasionales. Apenas nos llamábamos cuando Amena se había hecho rica con nosotros, tanto que incluso cambió de nombre. Un buen día recibí una carta sin remitente. Pero su letra era inconfundible. La abrí sin la emoción que antaño sentía al hacer este mismo gesto. La carta decía:

¿Cómo has podido hacerme esto? ¡Yo que te quiero tanto y tú me lo pagas así! Tengo una amiga que me ha dicho que me has embrujado para retenerme a tu lado. Eres un mierda, te odio, te quiero, te odio y te odio más. Intentaré no quererte.

Todo el frío que había adquirido la relación se volvió un calor insoportable.

No me gustan los franceses

2008-11-11T04:33:00.001-08:00

No me gustan los franceses... aunque me han gustado mucho las francesas. Pero ya no. No hay que negar que las hay muy guapas y muy educadas, pero ¿dónde no hay personas así? El mundo es muy grande y nosotros sabemos muy poco. Como también es un error generalizar, pero en la vida de Sigo Estrellado del Mundo hasta respirar es un error. Repito, nunca me han gustado los franceses y si algún francés lee esto, y lo entiende, pues que se joda. Sé que a ellos no les gustamos tampoco, nos tiraron camiones enteros de fresas. Les gustan nuestras playas, la paella... cosas así. Y para colmo de males, mi primer beso fue con una francesa, con ella aprendí todo lo que hoy sé y sólo duró una noche. El día siguiente me dijo que no se acordaba de nada... ¿de qué me sorprendo? Leí en "El Mundo de Sofía" que lo único que se necesita para convertirse en un buen filósofo es la capacidad de asombro. Yo creo que debo de ser el mejor que hay; después de todos los golpes que llevo y los que me quedan por recibir, sigo sorprendiéndome.
Daré un salto en mis desventuras para contarles la última. Les diré que después de lo que saben y lo que les queda por saber, soy padre. Tengo un niño de seis añitos que es lo mejor que he hecho en mi vida. Pero en la vida de Sigo nada puede salir bien y mi hijo está en México con su madre. Hace poco que he ido a verlo. Y a pesar de todo, ha merecido la pena. Tuve que buscar el vuelo más económico porque no está el horno para bollos. Y el más barato, que no por ello asequible, fue con Air France. Franceses, a ver qué tal. Llego al control del equipaje de mano y veo a cuatro subnormales franchutes dando gritos en francés para ordenar a trescientos hispanos que habíamos allí que nos ordenásemos bien. Cuando paso por el detector de metales, fui de los pocos a los que no le pitó el aparato de los cojones. Pero aún así, el franchute de turno, muy profesional él, me metió toda la mano que le dio le gana. Lo miré y con la mirada le dije ¿contento? Me dirigí a la puerta de embarque. Esperamos estoicamente tres horas antes de embarcar. Había un grupo de cincuenta costaricenses, y otros tantos de Gudalajara. Algunos incluso iban a Managua, varios franceses y otros tantos españolitos.
El avión despegó y todo transcurría con normalidad hasta que a un zorrón francés se le ocurrió ponerse enferma. Gracias a esta impresentable, el avión hubo de dar media vuelta y regresar a la capital de Francia. Yo me pregunté por qué la muy zorra, si estaba enferma, si había embarcado para pasar doce horas dentro del pájaro inerte. Las personas de Costa Rica, de Guadalajara y yo, que debíamos coger un vuelo de conexión para llegar a nuestros destinos, nos empezamos a desperar porque esta hora y media que acabábamos de perder, jugaba en nuestra contra para llegar a tiempo. El mazazo llegó cuando nos dijeron que la tripulación no podía reemprender el vuelo porque excederían el número de horas permitidas. Así que hasta el día siguiente no saldríamos. Tras cuatro horas esperando a que me ubicaran el vuelo, la franchute que me atendió y con la que hube de hablar en inglés, yo, con mi inglés llanito de Antequera, me dijo que saldría el día siguiente a las cuatro y media de la tarde, y que llegaría a México a las nueve y media. Le dije que no era posible, pues mi avión hacia el norte salía a las diez y viente y no me iba a dar tiempo. La puerca me dijo que era lo único que había. Me resigné y me fui al hotel cortesía de Merd France para pasar la noche rompiendo en lágrimas un minuto sí y el otro también. No hubo nadie del vuelo que no le deseara al putón francés que no saliese de aquella noche. Que si estaba tan enferma como para joder a trescientos pasajeros, que hubiese una razón, y yo, para qué negarlo, se lo deseé con más fuerza que nadie. Al otro día me enteré que a gente que fue atendida después de mí, le habían dado vuelos a las una de la tarde incluso a las diez de la mañana. Multipliqué mis súplicas porque aquella zorra pagara con creces lo que había ocasionado y le deseé lo mismo a la que me atendió, mientras comprendía que estaba trabajando allí porque debía proporcinarle un infinito placer al jefe de la ¿compañía? Como ya nada salía bien, el puto avión despegó al día siguiente a las cinco. Media hora más tarde. Yo ya me dije que no llegaría al norte hasta el día siguiente. Iba a estar con mi hijo once días y por culpa de los putos franceses se reduciría a nueve. El avión aceleró y al final recuperó la media hora que había perdido. Llego a México, y he olvidado decir que sólo una persona francesa, una chica a la que le deseo lo mejor y hablo sinceramente, me ayudó enviando mi maleta directamente al norte. Si hubiese tenido que recuperar mi equipaje en el Distrito Federal, hubiese perdido mi vuelo sin remedio. Cuando llego a Aduanas, un señor mexicano, al enterarse que debía pitar a la terminal dos, me coló delante de todos los que ya estaban allí y cuando pasé por el control de pasaportes... ¡Sorpresa! Segunda revisión. El hombre parecía afligido, incluso le dijo a la tipa que me miró el pasaporte que tenía un vuelo que coger y que iba tarde. Evidentemente, yo tengo mala suerte con las mujeres y lo único que hizo fue un gesto con los hombros de que le importaba una mierda. Pasé a un cuartillo y allí otro poli mexicano me revisó el pasaporte y me preguntó si sabía por qué estaba allí. Le dije que no. El me dijo que la Interpol estaba buscnado a alguien con mis apellidos. No me lo podía creer. Así que hay más Estrellado del Mundo por ahí sueltos. Vaya, vaya. Cuando el hombre me agradeció mi colaboración, salí corriendo hacia la terminal dos y finalmente, pude coger mi vuelo.
Los días con mi hijo fueron muy especiales y él sonreía sin cesar. No hay nada más bonito que la sonrisa de un niño y si es tuyo, pues ya ni se diga.
Llegó la vuelta. Una mujer atendió mi facturación de equipaje. ¿Problermas? ¡Claro que sí! El día que a mí me salga algo bien con una mujer, prometo entonar el Aleluya. Me dice que mi maleta está muy cargada porque pesa veinticinco kilos y debe pesar veintitrés. Me pongo como un subnormal a quitar cosas de la maleta y añadirlas al equipaje de mano. Cuando la maleta pesa veintitrés kilos, ni un gramo más, me la factura. El vuielo sale y llegó a la Ciudad de la Cruz. Dos policías moñas están revisando los pasaportes y cuando ven el mío, me dicen que tengo que acompañarlos. Una chica de Guatemala que venía también a mi ciudad es requerida por ellos. El policía moña no para de enseñar mi pasaporte a todo el que pasa y mi sangre empieza a hervir. Pienso en meterle una paliza al policía; total, me van a meter en la cárcel sin saber por qué, al menos que tengan un motivo. No hablan español, y yo lamento haber perdido mi excelente nivel de franchute. Ahora ya me alegro, porque lo único que quiero de los franceses es romperles la cara a puñetazos, sin palabras. El policía moña sigue enseñando mi pasaporte a todo el mundo y mi paciencia está llegando a su límite, de un momento a otro, voy a saltar sobre su cabeza y juro por mi hijo que recordará este día hasta que se muera, que, porque no decirlo, deseo que sea pronto. Al final, tengo que poner todo mi equipaje de mano sobre una mesa y empieza a revisarlo. Me preguntan en un penoso español si llevo dinero, que donde está mi maleta, que si llevo ropa y qué más llevo. También me pregunta que qué he ido a hacer a México. Le dijo: "claro que sí hijo de puta, llevo tanto dinero que me he tenido que venir atrás de un chino que un poco más y tumba en respaldo del sillón sobre mis piernas y luego dos focas españolas, sí, con tres asientos para cada una de ellas. Ellas durmiendo a pierna suelta y yo con el chino a la vista hasta el punto que podía haberle hecho un kata o como se llame" También digo que mi maleta está en mi destino y que la Guardia Civil se encargaría de revisármela si fuera necesario. Y que he ido a México a ver y a cuidar a mi hijo, pero que eso a él le importa una mierda. El policía moña sigue rebuscando en mi equipaje donde sólo van un triste reproductor de mp3 de once euros y cuatro libros, que había sacado de la maleta. El policía moña termina y como no tiene nada para detenerme, me deja ir. Me cago en la puta madre del Estrellado del Mundo ese que busca la interpol. A ver si lo encuentran pronto. Y que me avisen, porque si hay paliza, yo quiero participar. El policía pretende estrechar mi mano. Yo lo único que quiero es pegarle un puñetazo y volarle esa cara de moña. Cojo mis cosas y salgo dejándolo con la mano extendida en el aire.

Todo se acaba sabiendo

2008-10-23T07:48:00.000-07:00

Esta claro que los que están solos, y son fuertes para aceptarlo, están exentos de problemas y malos entendidos. No digo que la compañía sea necesariamente problemas y embrollos, pero en la vida de Sigo Estrellado del Mundo, sin ninguna duda, es así. Y el problema es que parezco no ser fuerte para asumir y aceptar la soledad como algo cotidiano y usual. La mente débil que acepta la invitación...
La única desventura que me ha producido dolor físico ha sido la única donde el maquiavélico cabrón alado no ha depositado todo su arsenal en mi corazón.
Nunca he creído en el amor a primera vista, aunque haya sido víctima de él a menudo. Los años me han enseñado que lo que ocurre es que se está tan harto de la soledad que, una mirada seductora o cualquier indicio de compatibilidad personal se exaltan de tal manera, que, todo se confunde con amor y su frase característica: "Estoy enamorado". Pero he preguntado a muchos conocidos, porque de esos sí tengo, que conste, si se han enamorado estando con sus esposas, novias, o amigas con derecho. Para mi sorpresa, muchos han respondido "sí". Uf, esto me da mala espina. ¿Cómo puede ser eso? Ellos dicen que la rutina lo manda todo al carajo y el instinto se rebela. Algunos dicen utilizar la cabeza para no caer en las garras del instinto y otros que, por cierto, han caído en sus garras, dicen que si los expertos dicen que el amor es una sucesión de reacciones químicas que dura como máximo tres años, es que es verdad, y por eso prueban sabores nuevos del que tienen en casa, o en el coche, o dónde sea. Ahora, eso sí, todos afirman que no han sido amores a primera vista. Sino amores del paso del tiempo que, supuestamente, les mostraba cualidades que no poseía su pareja actual. No hay que ser muy listo para darse cuenta del porqué.

Uno de aquellos días calurosos del verano, donde el aire que sopla es un insulto al cuerpo que transpira a marchas aceleradas, cansado del trabajo basura por la mañana con el único objetivo de sacar algo de cara al invierno para poder centrarme en la carrera con total dedicación, fue cuando la conocí. Estábamos haciendo nuestro deporte favorito en la playa, es decir, estar tumbados en las toallas poniéndonos como salmonetes cuando aparecio. Era una chica normal y corriente, de figura esbelta, cabellos castaños y ojos café. De largos y lisos cabellos. Se acercó a saludar a Roberto. Tras un intercambio de palabras, hola qué haces aquí, pues echando un rato y tú, ah pues lo mismo", llegó el protocolario acto de presentarnos. Roberto le preguntó con quién había venido y ella respondió que con una amiga. Las invitó a unirse a nuestro grupo, mixto, por cierto, y ellas accedieron. Pasamos la tarde hablando de mil cosas, nuestra estancia en la playa se alargó puesto que era sábado y al día siguiente no había que trabajar. La hora de la salida después, podía demorarse indefinidamente. Los veranos en la costa ofrecen barra libre de horarios. Ella era una chica muy extrovertida, tenía una mirada limpia que te atrevesaba los ojos cuando hablaba contigo y que a veces, te hacía apartar la vista. De entre todos mis amigos, o mejor, conocidos, yo era el que tenía el nivel intelectual más alto y aun así, esta chica me superaba con creces. Había leído autores que yo no había oído en la vida, sabía de física cuántica y nuclear y una vez que saco el tema, decdí sincerarme y decirle que no tenía ni idea de lo que me estaba hablando. Y los palurdos que había a mi lado, mucho menos. Si quería comentar un texto, a ser posible literario, podíamos hacerlo pero hablar de números y fórmulas, mejor no. Una película, una canción, cualquer cosa normal, de lo contrario, acabaria hablando sola. Dijo que acababa de leer Tiempo de Silencio, de Martín Santos y me quedé con la boca abierta. Es el único libro que yo no he sido capaz de terminar. Tanto cartucho, la muy zorra, se creía que iba a engañar al cartucho, terminó conmigo y lo cerré. A día de hoy aún espera que lo abra. Ya veremos. Para demostrar que somos imbéciles, nos fuimos de la playa cuando mejor se estaba, cuando el calor no era pegajoso y cuando la brisa se había atrevido a soplar con más fuerza. Durante el último baño del día, acordamos qué haríamos en la noche. Ella y su amiga se apuntaron, alegando que habían pasado una tarde entretenida y que no tenían a nadie con quien salir en la noche. Dicho esto, acordamos vernos a las doce en el lgar de siempre.
Los cabrones de mis conocidos se habían bañado en vez de con agua, con colonia. A cien metros llegaba el olor de la diávolo mezclada con la hugo boss, o como se escriba. Las chicas de nuestro grupo parecían contentas por el añadido de esta noche. Es evidenten que los chicos estaban entusiasmados. El último en llegar fue Roberto, para no variar. Hablamos fugazmente y acordamos ir al sitio de siempre, a bailar las canciones de siempre y a beber del garrafón de siempre. Efectivamente. No falla, el cabrón de dj habría grabado un cd y lo ponía siempre, porque eran las mismas canciones en el mismo orden. Durante el camino la amiga de Roberto se acercó a mí. Conversamos bastante y yo empezaba a sentir que Robbin Cup me empezaba a apuntar con sus flechas. Me dije, "Ahora comprobaremos si has aprendido algo". Nada aprendí. Empezó a parecerme la chica más hermosa de todas y ahora, desde el frío recuerdo, puedo afirmar que era una chica bonita, pero no más que cualquiera de las chicas que siempre salían con nosotros. Era evidente que mentalmente era muy superior y aquella cualidad que me fascinaba se transladó al plano de belleza física. Estaba leyendo "El misterio del solitario" de Garrder. Me sorprendí mucho, pues es uno de mis títulos favoritos. Comentamos hasta donde ella estaba, que era cuando Hans Thomas y su padre están con la vidente en la feria de Venecia. Estábamos en un clímax "conversacional" cuando llegamos al maldito garito de todas las semanas. "mambo nº5, Salomé, Tan agustito, Livin' la vida loca, versiones dance del Talismán, Cuba Libre, Oye... Después empezaron a sonar las lentas, Abrázame, Por debajo de la mesa, Qué será de mí, Night in white Saten " . Nos pusimos a hacer el tonto como todas las semanas, bailando descordinados, pasándonoslo bien haciendo el ridículo. Llegó el tiempo de dejar la pista para los enamorados y de asaltar la barra. Cerveza, Ron con cola, con limón, Vodka... todo a gusto del consumidor. La chica me dijo que bailara con ella, porque le gustaba más esta música que las melodías rápidas y porque le apetecía. Acepté y no sé por qué, me pareció escuchar al enano cabrón alado reírse. Era fácil, sólo había que dar un paso al lado y otro paso al otro. Yo miraba al frente, en silencio, porque el tenerla tan cerca, el sentir su olor a jazmín, me empezaba a poner nervioso, y mi corazón estaba a punto de disprarse. Mis manos empezaron a temblar sujetando su cintura. Un poco más y estaría perdido. Nunca había conseguido confesar a la cara mis sentimientos y esta vez, no iba a ser menos. La miré a la cara, tenía los ojos cerrados, imaginando, supongo, un videoclip de la canción dónde ella y alguien más eran los protagonistas. La canción terminó y ella abrió los ojos. Su expresión cambió radicalmente, parecía asustada.
-Ostia, mi novio...
Me di la vuelta para observar como un gorila, primo hermano de un armario empotrado, de más de dos metros de alto, me miraba mientras sus ojos echaban chispas de mil colores.

El comportamiento del perdedor

2008-10-19T06:38:00.000-07:00

Sigo, me digo a mí mismo, ¿espabilarás algún día? Tú puedes hacerlo. Puedes vencer al enano cabrón de Cupido. Mi cabeza, inmediatamente, emite otra pregunta: ¿de verdad?

Después de un tiempo de lágrimas y búsqueda de un analgésico para las flechas del miserable ser alado que me tiene en un punto de mira, he de decir, que no encontré dicho elixir. La fuerza de una negativa es más poderosa que la madera de árbol que abastece de flechas el carcaj de Cupido. O quizá sea que el miserable esperpento de las flechas tiene la dudosa moralidad de deajrte descansar entre el no y su siguiente período de caza.

El siguiente episodio de mi vida sin remedio y desventuras, fue extraño. Pareció como si no hubiese aprendido nada de mi anterior experiencia. Se lo achaqué a que el diminuto y despreciable ser alado volvía a la carga sólo contra mí, como si no hubiese más subnormales sueltos por el mundo con los que divertirse. sucedió sin ser avisado, como si fuera un ladrón sigiloso en medio de la noche de ninguna parte. Cuánto pude pasar con ella sólo por ser un buen estudiante. Luego dicen que los "empollones" somos unos desgraciados y que no disfrutamos nuestra vida. Saber de todo el mundo de letras, eso sí, porque de ciencias no tengo ni idea, hizo que esta niña se acercara a mí. De los comentarios de los cuadros de Rubens y Velázquez pasamos a unos paseos por acantilados profundos y cafés en lugares bohemios. Aprendí algo en esta ocasión. Una conversación puede llegar a ser igual de enriquecedora y confortante que un revolcón en el primer lugar que haya libre. Es cuestión de encontrar la persona y el lugar adecuados. Como los revolcones, sí. Verla era todo un lujo, su cabello moreno y su cascada de rizos serpenteando por su espalda hasta la mitad de ella, sus ojos azabache y su blanca piel. Era una persona idónea para enaorarse de ella y el macabro "Robin Cup" me echó un cable. De un día para otro, la necesidad de oír su voz, de intercambiar una palabra se hizo urgente y apremiante. Los contactos carnales los soñaba, sólo me atrevía a eso. Dos besos castos en las mejillas cuando nos veíamos y poco más. Pasaba el tiempo y yo perdía la cordura, para no variar, cadía un poco más. Escribí cartas para desahogarme que me ahogaban aún más. Intentaba hablar con ella sobre lo que estaba sintiendo y me rendía antes de empezar. Cuando quería decir un "te quiero" mis labios pronunciaban "La Monalisa paarece que te mira siempre. La mires desde el ángulo que la mires, ella te mira a los ojos" Creía escuchar las carcajadas del enano sin sentimientos y al despedirnos, llegaban los lamentos. Seguí con mis proyectos de poemas y cada día la desesperación aumentaba de intesidad. Hasta salían los versos, impresionante.

Hasta que llegó el día en que la desesperación se convierte en el alcohol que necesitas para vencer la timidez. Pensé en algo original. Había conseguido escribir algunos poemas decentes y, dado que a ella le gustaba el arte en verso, decidí que sería bonito decírselo con poemas. Bueno, vale, diré la verdad. Tenía tanto miedo de abrir el pico que no tuve más remedio que repetir la experiencia anterior. Dárselo escrito, sin decir ni mu, y amarrarme con una camisa de fuerza para no huir nada más su delicada piel tocara la hoja de papel. Nos no habíamos visto en diez días y quedamos. Haciendo un esfuerzo sobrenatural y sintiendo los perversos ojos del enano cruel en mí, saqué el papelito y se lo di. Ella lo leyó y cuando terminó se guardó la hoja en su bolso. Su mirada, en mí fija, brillaba como la estrella más hermosa. Pensé que por fin mi suerte iba a cambiar, que todos los sufrimientos habrían merecido la pena por el premio que me esperaba. Ella sonrió. Estaba hermosísima:
-Hace tres días que tengo novio --dijo--.
Escuché cómo los planetas dejaban de girar para que sus habitantes se descojonaran a mi salud. Y ya no digamos el enano cabrón. A veces pienso que todavía le dura.
-¿Por qué no me lo has dicho antes? Estaba enamorada de ti, pero este chico vino, fue encantador y me siento bien con él. Lo siento.

El mundo es de los que tienen cara o de los que están muy buenos. Si eres más feo que pegarle a un padre y encima no tienes cara, te presento a Sigo Estrellado del Mundo. A pesar de que yo sabía que estaba mintiendo, que no estaba enamorada de mí, en primer lugar porque eso es imposible y en segundo porque si eso fuera así, me habría esperado hasta que me hubiese atrevido a decirle algo. Cuando se está enamorado, no quieres otra compañía que la de la persona amada. Es así de obvio. A pesar de todo, me despedí de ella dándole la razón, demostrando una vez más que no tengo ningún tipo de remedio.
-Tienes razón. Lo siento mucho. Que seas muy feliz.

Valiente manera más falsa e hipócrita de quedar bien. Si hubiese podido leer mi mente habría sabido que le deseaba una pronta cornamenta y que se viniese a refugiar en mis brazos.

Las desventuras de un sin remedio.

2008-10-19T05:01:00.000-07:00

Saludos cordiales al que esté perdiendo su valioso tiempo en leer mi historia. No digo que no merezca ser leída, pero dejo claro que lo único que encontrarán en ella es una oportunidad de reírse de la necedead ajena. Las risas y burlas siempre serán merecidas, por supuesto.

Me llamaron Sigo y mis apellidos son Estrellado del Mundo. Piense lo que usted quiera, pero digo la verdad. No sé si odiar a mi padre, por haberme traído al mundo o vivir lo que me quede con una estoicidad rayana a lo heróico. Cuando era pequeño, mi profesor de sociales dijo que hubo un hombre que se cortó una oreja porque la mujer a la que amaba le había dicho que tenía una oreja muy bonita. El profesor añadió que menos mal que no le dijo: 'que cabeza más bonita tienes'. Nos reímos todos los alumnos. El tiempo parece haber querido vengarse de aquellas risas a un genio.
Cupido parece ser que es el más rabioso de todos los dioses conmigo. No le caigo bien a ninguno, está claro pero éste enano alado con su mierda de arco me tiene en el punto de mira. Parece que descarga su carcaj de flechas sobre mí y no deja ninguna para los demás. Supongo que por eso hay tantos divorcios. La gente se lía una con otra por rechazo a la soledad sin que la flechita de capullo éste le haya atravesado. Así van las cosas. Recuerdo la primera vez que este miserable ser derramó todas sus armas en mi corazón. Juraría que las flechas tuvieron descendencia dentro de mí porque hasta entonces nunca había sentido nada semejante. No había ni un solo segundo del día o de la noche, de mi vigilia o de mi sueño que no estuviera pensando en una compañera de instituto que se sentaba dos filas más adelante de mí. En aquella época logré la mayor proeza que he logrado jamás y dejé como mentirosas a las mujeres que afirman que los hombres no podemos hacer dos cosas al mismo tiempo. Mi amada acudía a mí para que le explicara alguna cosa que ella no hubiera entendido. Y yo en casa, pensaba en ella y me aprendía hasta las comas de los textos por si al día siguiente necesitaba de mi ayuda. Aquel año batí mi propia marca de buenas notas, pero no por mi interés en la materia, era por enamoramiento. Lo que sentía iba creciendo cada día que pasaba. No podía entenderlo, pues pensaba que ya no se podía querer más a alguien, pero el enano cabrón dejaba caer todo su arsenal en mí cada mañana nueva. Al llevarme yo todas las flechas, ella no podía enamorarse de mí, claro está. Además de obviedades que yo veía al mirarme en el espejo. Nunca me he creído que lo del físico no es importante. Si no te entra por los ojos, es muy complicado que te entre por el alma. Aunque reconozco que hay veces que detrás de un físico espectacular se esconde una arrogancia que echan para atrás al rey de los románticos. Y tras un físico nada espectacular, también. Pero no es mi intención hablar sobre la importancia del físico, porque cada uno piensa una cosa y luego actúa como le da la gana. Este es el primer capítulo de las desventuras de un estrellado, Y eso es lo que hay que contar.
Intenté hablar con ella muchas veces, y al final terminábamos hablando sobre lo engreído que era Hegel que consideraba que él había conseguido alcanzar el Espíritu Universal del conocimiento y que tras él, éste no evolucionaría más. O de lo adelantado que estuvo Aristóteles para su tiempo. Pero, de sentimientos, nada. Venus me daba la espalda mientras Cupido seguía tensando su asqueroso arco. Los fines de semana eran un tormento. Iba a sitios donde nunca hubiera puesto un pie sólo por verla dos segundos. Y luego volvía a casa, derrotado. Y ya no voy a hablar cómo de pesado se me caía el mundo encima en los parones largos como Navidad, Semana Santa y Verano. Antes de Semana Santa me decidí que tenía que decírselo, era tal mi estado de desesperación que pensé que sería hasta capaz de contarle que daría mi vida por ella y de suplicarle, humillándome si fuese necesario, que aceptara salir conmigo, que me quisiera aunque fuera de mentira. La enfrenté, disimuladamente y cuando iba a intentar empezar a hablar con ella , imaginándome a mí mismo tartamudeando, apareció el tío al que he odiado más en mi vida para preguntarme si quería ser su compañero para un torneo de volley playa que se iba a celebrar durante esa semana. Le dije que sí pero el desgraciado no se fue. Siguió allí, hablando de gilipolleces hasta que mi amada se fue despidiéndose de unas amigas. Allí me quedé yo, con todas mis notas sobresalientes y sintiéndome el ser más desgraciado del planeta contra el que me estrellé al nacer. Un compañero al que siempre consideré retrasado mental gritaba que lo había aprobado todo y que ahora sus padres le comprarían lo él quisiera. Le iba a decir que les pidiera una soga bien gruesa para ahorcarme en un museo de bonsáis que hay cerca de aquí, pero no tenía ánimos ni para cortarlo en sus tonterías.Y por supuesto, ni que decir tiene que el otro se quedó esperando mi llegada al torneo de volley playa. Quedamos los últimos pero sin participar, como debe ser.
Hasta que llegó la semana anterior a que el curso terminara. Escribí proyectos de poemas, porque aquello no podía cnsiderarse poesía, y unas líneas en prosa. Me lo guardé en el bolsillo por si el valor me fallaba. Cosa que consideré probable, porque el enano de mierda con sus mierdas de flechas, habría conspirado con el dios de las vergüenzas para que me quitara la voz. Le dije que tenía que hablar con ella y la voz me salía, pero tartamudeando y sin encontrar en mi cabeza revuelta lo que quería decir en realidad. Maldije el día de mi nacimiento y de todos los nacimientos. Estaba quedando como un lelo y no pensaba que esa chica pudiera querer a un lelo. Decidí jugar la última carta del perdedor que siempre he sido. Le di el papel. Ella lo leyó en silencio y yo en cuestión de dos minutos estuve a punto de salir corriendo cinco veces. Ella me devolvió el papel y de lo nervioso que estaba, lo tiré a la papelera que había al lado. Ella miró aquello extrañada y me habló con su voz de sirena.
-Tengo que pensármelo --dijo--.
Yo cometí otro de mis errores infinitos.
-Esto no se piensa, se siente --dije--.
-Si eso es así, entonces no puedo. Adiós.

¿Habéis visto a algún idiota que habiendo sacado nueve sobresalientes en nueve asignaturas, se ponga a llorar?